La plaça d'Orient vestida de tardor
** Madrid ** ha inventat aquesta vida d'esquizofrènia i embussos després de cada clarejar però també el tardor d'una bellesa que gairebé és un insult, de tant de lirisme.
El madrileny no ho veu (és que es pot parar a mirar alguna cosa?) però el color dels núvols s'omple de pigments torrats, anyils i malves en una simfonia cromàtica que resisteix, bellíssima i arquitectònica, immutable davant les nostres ximpleries: és que ho són.
Aquests dies de tardor són aquest “minuet fluvial dels automòbils, una cruïlla de saloon i mig segle, amb estàtues cubistes al cel” de Llindar, però també els ceps de Juanjo López Bedmar i el Tom Collins de Mario Villalón a Angelita. **
Colomí amb suc de farigola, llimona i pa de pessic de ceba, de Zalacaín
Ballesta i la Reina, dos carrers poden dir més d'una ciutat? Les fruiteries de barri, **les làmpades del Club Matador ** d'Alberto Anaut i el guisat de Pochas a Asturians –¿qui va ser l'imbècil que va dir allò de menys és més? Més és més, especialment a Madrid–.
Perquè aquesta tardor (com totes les tardor) és temps de cullera, de còctels amargs i fulles seques, és moment d'oblidar els somnis impossibles de l'estiu –no, no ho deixaràs tot per muntar una guingueta a Zahara de los Atunes– i abandonar-se a les tertúlies, l'abric tres quarts i els penediments.
Viure també és doldre's del viscut perquè si no ja m'explicaran de què parlaríem davant de la barra del Jurucha, dels nostres polítics? Vinga ja.
Carxofes de la Tasqueta d'enfront
La carta de xerès del Corral de la Moreria, el ragout de cérvol d'Horcher sobre els seus draps de lli (ha de ser l'edat, o potser aquesta tardor malenconiós: però quina creixent mandra els restaurants moderns sense estovalles) i el vellut vermell de gairebé qualsevol passadís del Teatro Real.
La caça, la caça! Corssos, perdius en pepitòria i tords amb cargols. Becades, coloms o colomins. Iñaki Camba a Arce , Iván Saez a Desencaja , Carlos Torres i Elisa Rodríguez a La Buena Vida o César Martín de Lakasa .
El rebost de la serra de Madrid qualsevol octubre és l'harem del gastrònom; potser sigui culpa de les bolets , de la meravellosa tòfona negra i d'aquesta impossible olor de terra mullada, crec que el seu nom és petricor.
Les tripes i la triperia, l'alta cuina i la baixa, el nou i el vell donant-se la mà al so d'un altre terç a gairebé qualsevol carrer del Fòrum.
Ja és tardor a Madrid i és impossible no pensar que de vegades, tan sols de vegades, el món està ben dissenyat.
Patata amb tòfona, de La Tasqueta d'enfront