Cecconis Barcelona
Hem menjat sota el mar . Hem menjat en solitud , a pilota picada o davant d'un vestit de faralaes; en un circ, sota la constel·lació de Casiopea i per descomptat hem menjat (i begut) als restaurants més bonics del món. Quin era aleshores el darrer terreny gastronòmic per conquerir? Doncs allò prohibit, és clar.
La bellesa del prohibit. “El que és lícit no m'és grat”, ho va dir Ovidi i quina raó tenia el poeta romà perquè allò clandestí ens posa, ens inspira i ens recorda que caminem aquí de pas —com Humbert Humbert, Les amours imaginaires de Xavier Dolan o els tablaos furtius d'aquell Madrid taciturn de cafès literaris, duels i trencaments.
Allò inaccessible, els tuguris ( speak easy ) que van néixer al compàs de la Llei Seca als Estats Units dels anys vint.
Avui allò prohibit continua sent un reclam fascinant i necessari ; digues-li a qui vulguis que pot triar qualsevol plat de la carta menys els de l'última pàgina i aquí ho tindràs, salivant com un gosset pel que no pot tenir. C´est la vie.
Jo què sé, la cocteleria Paradís de Giacomo Giannotti, en ple Born , al qual s'accedeix a través de la porta frigorífica d'un Pastrami Bar dels Rooftop Smokehouse o Candelaria a Le Marais , una taqueria sarrapastrosa després de la qual s'amaga un dels millors bars de París, o això diuen a 50 Best Bars. Jo he estat feliç allà.
I els clubs privats. Perquè siguem sincers, si és que no és que no, però de debò; com el ** Porta de Ferro **, que no admet socis des de 1987. I no hi ha cap llista d'espera. A prendre per cul el campechanisme.
Annabel's a Londres , The Residence a Dublín , Roppongi Hills Club a Tòquio o el fabulós Soho House que ha encaixat com un guant en aquesta Barcelona tan potxa —una trinxera davant d'un món hostil. També això és un club privat.
Champagne Room d'Annabel's
La cuina del Soho va de la mà de la cuina italiana de Cecconi's bar, la mateixa carta a tots els clubs del món i això ja diu per on va la cosa: pasta, risottos, carpaccios i tàrtars; potser el més interessant es quedi a la trinxera de l'esmorzar i un parell d'ous Benedict.
El Reial Club Pineda de Sevilla des de 1940 (els fills de socis passen a ser nous socis en complir la majoria d'edat) o la **Real Societat Bilbaina des de 1839**, una penya il·lustrada on hi cap un lluç fregit amb pebrots vermells a la vora d'un curs d'iniciació a la boxa. Visca la vida.
Madrid està rendida darrerament als encants d'aquests txokos del bo, tan presents a la cultura anglosaxona però que aquí seguim mirant una mica de reüll. Una mica d'aquella manera.
El Club Alma ** (només per a dones i “alguns homes bons”) , Argo a Santa Ana — Associació Racional de Gastronomia i Oci i especialment el ** Club Matador a Jorge Juan , pàtria noia del bon gust i extensió natural d'aquest prodigi de revista culta, cosmopolita, crítica i lliure. I té mèrit, això darrer.
Club Ànima
Alberto Povedano és el cap de cuina d'una cuina que fuig del tecnoemocional (afortunadament) , Àngel Àvila el bartender —i un dels bàrmans més en forma del Fòrum, que ja és a dir) i la barra dels dissabtes una bacanal dedicada al producte plusquamperfet: eriçons, cloïssa fina, gamba vermella, quisquilla o llamàntol. No imagino un dissabte al matí millor. Bé, val; sí.
Beure sense presses, llibres per llegir i quatre parets fora de perill de tant soroll, de tant abatiment. Tampoc és tant demanar, no?
Matador, el club de la carn ;)
Club Matador, un clàssic de Madrid