Portugal, heldigvis er vi rejst
De lod mig aldrig passere krydset. Min lille BH, og min lille verden også, skred for fuld gas – undervurder aldrig en BH – før den smalle vej blev viklet ind i en anden to-vejs vej, lige hvor skiltet annoncerede afstanden til Portugal: 7 km . Jeg var ligeglad. Han vidste godt, at den fremmede var endnu nærmere; at hvis jeg cyklede med min SUV gennem alle de genveje, der sprængte stenroser, stengetræer og chiviteros, nåede klippen lynhurtigt . Og der ventede Portugal på mig, sig ikke adskilt, tæt på Spanien takket være en forsonende og vild Duero/Douro.
Selvom den episke bedrift ville have været at svømme over floden, en utænkelig og umulig plan, var det nemmeste at sætte sig ind i bilen, krydse grænsen mod Trás-Os-Montes og lev uendeligt følelsen af at stille uret en time tilbage på kun fem minutters rejse. Vær forsigtig, i den time, hvor du slog kosmos, gav det dig tid til at gøre en masse ting: proppe dig med pastéis de nata, da pastéis de nata stadig manglede fri cirkulation, sig obrigado til alt, hvad du ville for at få dig til at bestå (fatalt) til portugisisk , prøv pernas de rã hjemme hos de landsbyboere, spørg altid efter vellum posta med mange cogumelos og køb meget hvide lagner med uendelig bomuldstråde.
Men det var længe, længe siden.
XXI århundrede . Første gang vi tog til Porto følte vi en længsel efter virkeligheden, at vi ikke engang drømte om den. Efter en endeløs nat var det næste et brusebad, der smagte som et spa i det dekadente, og det er ikke en underdrivelse, Pensão dos Aliados Det lignede en Ritz udefra, og ja, det var vores Ritz. Efter at have fortæret en francesinha og drukket en galão –den kolossale kaffe med mælk, som de kun i Portugal ved, hvordan man putter i et bedstemors glas–, søvnig og hurtig, vil vi tro, at kl. band at skilles , vi tog til Serralves Foundation for at tage selfies – åh nej, der var ikke nogen – der hoppede fra warhol til warhol. Det var år 2000, gå hvis det kørte, og der er avisens arkiver til at bekræfte det.
På det tidspunkt skulle bo i Coimbra , hvor det første jeg lærte var at forskrækkelse betyder overraskelse, udsøgt det er mærkeligt hvornår du hopper det er fordi du laver sjov, hvis du tilføjer sauce, bliver du træt af persille og med vassoure så jeg fejede så. Også et ordsprog, der normalt gør dem uendeligt sjove, " Fra Spanien nem bom vento nem bom casamento ”, hvilket gør det meget tydeligt, hvor lidt de stoler på os, hvis vinden blæser fra øst eller et iberisk bryllup er på vej.
Om de dage vil jeg altid huske de modige bade i Figueira da Foz i begyndelsen af foråret, skåle med grøn bouillon , kaster på alt piri-piri, den fado-serenader Ved siden af Vær gammel , road trips gennem Serra da Estrela , de gigantiske morgenmad med torridas, når skålene ikke blev fede, fordi vi var unge, rejsen til begyndelsen af verden af Oliveira , at duplikere os selv med Saramago , ønsker at skrive som Antunes Wolf , de tidlige morgener danser dette, snublerne tilbage klamrer sig til en hvalpe-quente.
Og det var tid til at bo i Coimbra...
Så det var ikke fedt at tage til Portugal. Eller endnu værre, vi syntes, vi var meget seje, vi var så smarte, og lod som om, at Portugal ikke havde plakater at vise frem på væggen. Han manglede også en Truffaut, en Fellini, en Berlanga . En Bardot, en Vitti eller kom nu, en Montiel. En Gainsbourg, en Mina eller okay, Marisol. Måske var det fordi, mens Frankrig surfede i den kæphøje foragt for det nouvelle vague, så klarede Italien problemet mellem maggiorat og neorealisme, og Spanien gjorde, hvad det kunne, Portugal kæmpede for at redde sig selv fra Europas længste diktatur i det 20. århundrede. , hvilket ikke var nogen let opgave. Ja, altid med Amalia Rodrigues i pick up , at Amália var en kæmpe kunstner, og ingen havde hende. Men ikke engang med deres rainha praler portugiserne af mere, atlantisk dem og angrende fanfare. Åh den sund og rask . De mangler heller ikke et vist britisk slem, der – man formoder – vil komme fra den 13. juni 1373, dagen hvor en stadig gældende alliance og den ældste i verden blev underskrevet, anglo-portugisisk traktat . Alt i alt har vores naboer i dag formået at ændre plakaten til flisen, endda flamencoen til hanen, og mens resten af verden forelsker sig, sukker vi, med en vis misundelse og relativ misundelse, uophørligt: “Heldigvis har vi Portugal tilbage”.
Godhed.
I de følgende år fulgte besøgene efter hinanden af enhver grund, med enhver undskyldning. Det var sådan vi bader i kilometerlange strande, uendelige , som begyndte i Comporta da intet startede i Comporta , bare for at bide myggene, da du gik Alcacer do Sal . Og jeg fortalte om det her omkring, og folk sagde, hvorfor gå derhen, hvis der ikke er noget der. Det var også som om, at vi endnu en gang farede vild i Alentejo-steppen på udkig efter det samme, intet, en skygge om noget. og vi sejler videre Alqueve , og vi træder på tæpper ind Arraiolos , og prut mellem sejl af Estremoz , og vi grænser op til Vicentine kyst som den unge udlænding i sangen Familia , gennemsyret af poesi, indtil bølgerne af Carrapateira De overhældte os med salt. Og allerede i Algarve ankom vi til Tavira men vi vendte straks om, for at Spanien ikke skulle dukke op med uret foran og sige, at det var timer.
Detalje af Marina Espírito Santo Saldanhas hus
og ind imellem Lissabon selvfølgelig . Lissabon tusinde gange og altid på det forkerte tidspunkt for ikke at støde på andre end Lissabon, en vanskelig sag nu, hvor hele verden har fået lyst til det. Fado-nætter gennem Mourairas gyder, almoços overfyldte med sardinhaer i værtshuse, der senere viste sig at være hipster, ture til Cacilhas i jagten på seafood maraton, morgener af Barks Fair og nætter med at stjæle minutter fra solen, der sidder ved siden af person at fortælle ham, at han skrev den smukkeste rejsesætning i litteraturen: Som rejsende er rejsende. Det vi ser er ikke det vi ser, senão eller hvad vi er.
Jeg glemmer ikke den kølige vind af håndsving heller ikke de tusinde bølger og syv skørter af Nazaré , det Obidos chokolade , eventyrhusene af Piodão , Colares vine, stadion af Moura-lunden i Braga , stegt blæksprutte på terrasserne af Setubal , de imponerende villaer af Peso da Régua . Og lad ingen huske, at der er Azorerne , lad os ikke alle gå, ikke engang Madeiras Jungleøer , hvis vand er det reneste og mest gennemsigtige, Cousteau nogensinde har set.
Uanset hvad, i disse usikre dage, så dårligt , hvor portugiserne endnu en gang har rakt hånden ud til os, for at holde os fast, undslipper en kæmpe tak og et smil dig, når du tænker på Carlos III: “ Så længe Portugal ikke er indlemmet i Spaniens herredømme på grund af arveretten, er det bekvemt for politik at forsøge at forene det gennem venskabs- og slægtskabsbånd.”.
Færdig.
Portugal, vil du giftes med os?
Portugal, vil du giftes med os?