Plaza de Oriente klædt i efteråret
** Madrid ** har opfundet dette liv med skizofreni og trafikpropper efter hver solopgang men også efterår af en skønhed, der nærmest er en fornærmelse, af så megen lyrik.
Madrileneren ser det ikke (er det muligt at stoppe op for at se på noget?), men farven på skyerne er fyldt med solbrune, indigo og lilla pigmenter i en kromatisk symfoni, der gør modstand, smuk og arkitektonisk, uforanderlig over for vores nonsens: det er, at de er.
Disse efterårsdage er den "flodmenuet af biler, en korsvej mellem salon og et halvt århundrede, med kubistiske statuer på himlen" af Grænseværdi, men også **boletus af Juanjo López Bedmar og Tom Collins af Mario Villalón i Angelita. **
Squab med timiansaft, citron- og løgsmørkage, fra Zalacaín
Armbrøst og dronningen, Kan to gader sige mere end én by? Nabolagets grønthandlere, **lamperne i Matador Club** af Alberto Anaut og Pochas gryderet i Asturianos –Hvem var idioten, der sagde, at mindre er mere? More is more, især i Madrid.
Fordi dette efterår (som hvert efterår) Det er tid med ske, bitre cocktails og tørre blade, Det er tid til at glemme sommerens umulige drømme – nej, du vil ikke forlade alt for at sætte en chiringo op i Zahara de los Atunes – og at overgive sig til sociale sammenkomster, den trekvartlange frakke og fortrydelser.
At leve er også at lide af det, der er blevet levet, for hvis ikke vil de fortælle mig det hvad ville vi tale om foran Jurucha-baren, af vores politikere? Kom nu.
Artiskokker fra La Tasquita de Enfrente
Sherrymenuen fra Corral de la Morería, Horchers hjorteragout på dens linnedklude (må være alder, eller måske dette melankolske efterår: men hvilken voksende dovenskab moderne restauranter uden dug) og vermilion-fløjl fra næsten enhver korridor i Teatro Real.
Jagten, jagten! Rådyr, agerhøns i pepitoria og drosler med snegle. Skovsnepper, duer eller duer. Iñaki Camba i Arce, Iván Saez i Desencaja, Carlos Torres og Elisa Rodríguez i La Buena Vida eller César Martín i Lakasa.
Spisekammeret i Sierra de Madrid hver oktober er gastronomens harem; måske er det skylden svampe , af det vidunderlige sort trøffel og ud fra den umulige lugt af våd jord tror jeg, den hedder petrichor.
Indmad og indmad, haute cuisine og low cuisine, det nye og det gamle håndtryk til lyden af endnu en tredjedel i næsten enhver gade i Forum.
Det er allerede efterår i Madrid og det er umuligt ikke at tænke på, at nogle gange, bare nogle gange, verden er godt designet.
Kartoffel med trøffel, fra La Tasquita de Enfrente