Mauritshuis
I Haag det sner knap, men frost hærder jorden. Jeg opgav min cykel og gik. Hatten, handskerne, tørklædet og frakken skjulte mig ikke for kulden. Byen forblev tavs, næsten stum, under en blændende himmel.
Alléens nøgne træer, kongeslottets uhøjtidelighed, kanalerne, bilerne med diplomatiske plader, murstensbygningerne og den gotiske tomhed i **Grote Kerk** foreslog. en legetøjsbane.
Interiør af Noordeinde Palace
Jeg endte på dammen, der strækker sig foran **Binnenhof**. Den frosne overflade understøttede parlamentets bygninger som i 'Udsigt over Delft' af Vermeer . Analogien fik mig til at smile.
Yderst til venstre i komplekset stod den barokke firkant af Mauritshuis , museet hvor panoramaet af nabobyen er bevaret. Forholdet mellem container og indhold aktiverede mit æstetiske spil. Mine dage følger hinanden i links genereret af hukommelsen. Resten er alibi.
Vermeers 'Udsigt over Delft'
Mit alibi i Haag var Eugenia , en dekoratør, som ledte efter Delft-fliser til en finurlig kundes badeværelse. delft : fliser af, udsigt til og udsigt, som jeg huskede i syne af . Da jeg kom ind på museet, troede jeg, at sammenløbet var for stort. Jeg var træt af Vermeers maleri, før jeg så det.
Jeg besluttede at vandre mellem Paulus Potters køer, Fabritius' guldfinke og Rembrandts anatomi-lektion. Damaskus vægge og træ skabte en varm atmosfære, fremmed for byen.
jeg tænkte på årsagen til overvægten af bleggrøn da jeg fandt hende Jeg ledte ikke efter det, fordi jeg altid er flygtet fra klichéer. På museer har jeg en tendens til at undgå det berømte stykke, det, der gentages i medierne indtil aflysningen, det, der medvirker i film med et overskydende budget. Men der var det som når man til en fest støder ind i en man ikke gad se.
Og han så på mig.
Perlens pige
Der er værker, der afslører dig, og jeg ville ikke have, at det skulle ske for mig med _ Perlens pige _. At overgive sig til Vermeers lærred var som at falde foran Mona Lisa : en banalitet; så ved at bruge min standardløsning, løb væk.
Med min anden varme Duvel i Zwarte Ruiter Jeg skrev til Eugenia. Øllets tæthed, den lette jazz, ekkoet af spiritus på brædderne og Thonet stolene de komprimerede en nordisk varme. At tro på mig selv i sikkerhed for mig selv , jeg troede, at min æstetisk-emotionel drift Det havde været lige så absurd, som det var bekymrende. Det Juleafsnit med Stella vakte stadig en bitter smag. Min drift mod det urealiserbare voksede.
Stella var en model, som jeg havde set hundredvis af gange i medierne. Hans røde hår og en bleghed af prærafaelitisk luft Han fik mig til at stoppe igen og igen på hans fotografier. Jeg opsporede hans navn gennem en ven, jeg havde arbejdet for, og ved et tilfælde stødte vi på hinanden en dag ved et arrangement.
Mine verbale piruetter blev mødt med ligegyldighed. Der var ingen kontakt. Der var gået et år, da min spredning i julen førte mig til tinder , og der dukkede hun op, på skærmen. Hans billede var delvist og forvirret, men genkendelige . Han svarede, og vi blev samme eftermiddag hjemme hos mig. Jeg købte to flasker champagne, valgte en bossa nova-playliste på Spotify og justerede belysningen.
Det var en time forsinket, men det kom. Jeg var iført sort . Hans hår, tilpasset i min hukommelse til det grafiske billede, virkede i brand. Han var begejstret for en etruskisk sarkofag og satte sig i en sofa overfor mig. Han drak tre, fire glas og talte, som om vi kendte hinanden.
Med et smil hånede han min vrede, da han stoppede mig; Jeg var holdt op med at følge hende på sociale medier. Det var sandt, selvom jeg benægtede det, og den spænding førte til en leende og ligegyldig sex . Han nåede det ikke til slutningen, men jeg troede, han havde det sjovt. Jeg åbnede den anden flaske champagne, og vi holdt ikke op med at snakke, før han sagde farvel.
Da han gik tænkte jeg, at ja, det allerede, det Jeg havde brudt den barriere, der adskilte mig fra billedet ; men ikke . Dagene efter, gav mine beskeder kortfattede svar, bevidst udskudt, undvigende. Jeg følte mig sårbar, afsløret, forvirret over en idé, hvis rigtighed jeg begyndte at tvivle på. Måske havde hans tilfredshed ikke været ægte; måske havde det kun været genstand for et spil så spredt som mit. Var Stella todimensionel? Var det min perlehalskæde?
One-night stands er trin i et museumsrum. Du stopper op foran værket, nyder det, fornemmer et link og går videre. Efter et par dage kan en detalje fortsætte, men sammensætningen er vansiret. Et skærmbillede erstatter den gestus, der smilede foran dine læber . Med Stella var det ikke nødvendigt, fordi han havde fulgt hende på netværk igen. I dine Instagram-billeder Jeg så en fjern, uigenkendelig, fremmed; en simulacrum af, hvem der besatte min seng i et par timer.
Med den tredje Duvel skete det . Den perlemorsfarvede pige fordrev Stella. Jeg prøvede, men kunne ikke huske hendes ansigt. De bange øjne, turbanen og de adskilte læber hos Vermeer-pigen overtog min hukommelse. Jeg kunne have vendt mig til hans virtuelle jeg, men det gjorde jeg ikke. det var bedre på denne måde . Mobiltelefonen ringede. Det var Eugenie. Han havde bedt om gummistøvler på hotellet. Vi kunne gå en tur gennem klitterne på stranden Scheveningen og spise hos en indoneser. Dagen var klar. Han ville hente mig om et par minutter.
Scheveningen strand