Bartheken, Deponien der Liebe
Ich bin ein guter Trinker. Der typische verklemmte, hasserfüllte, grenzenlose Charakter, der in irgendeiner Ecke Österreichs ein mundgeblasenes Riedel-Glas schwingt als wäre er die Jungfrau eines wilden Einhorns – das letzte Einhorn von Mittelerde. Diese Art von obsessivem Fan (am Ende spielt es keine Rolle, ob das Objekt der Obsession die Rhône, Apple Junk oder Modern Talking ist) immer umgeben von einer Aura eines unzufriedenen und arschigen Klugscheißers.
Primäre Aromen, Empireumatics, Buschland oder Katzenpisse; diese Dinge sind mir wichtig. Im Ernst, ich mache solche Sachen und missbrauche unglaubwürdige Adjektive von der Stange üppig, sinnlich, fleischig oder fruchtig ; alles ein bisschen schweinisch, ja. Wenn ich trinke (uh-huh) schlage ich einen Atlas zur Seite auf und studiere gewissenhaft das Gelände des Weinbergs, die lokale Landwirtschaft, den kalkhaltigen Untergrund (bestehend aus Kreide, Mergel und Kalkstein aus dem Jura) Ich suche diese Felsbrocken auf Wikipedia Ich mache mir absurde Notizen auf Karteikarten, die nie jemand lesen wird, und Ich schüttele das Glas anmutig, Nase rein, Nase raus. Ale Hop. Währenddessen blickt A (nennen wir sie „A“) aus der Ferne auf das Perkal – Bücher, Brillen, Felsbrocken und einen Typen mit einem Staedtler HB2 am Ohr und einem Collin in der Hand – und fragt sich, was schief gelaufen ist. Wenn Terrés wie ein normaler Typ wirkte. Er lag falsch.
Bar-Superhelden
Aber das ist kein Trinken. Trinken (auch) ist etwas anderes. Zerstreue, zerstreue mich und zerstreue das Leben ; enorme Kater und abscheuliche Kater, die, sich unter einer Mohairdecke zu verstecken, die das Kissen Ihrer Kindheit umarmt, und einen Berg von Ibuprofen. Besauf dich, meine Güte: Verschwenden Sie Freundschaften, Agenda, Geld und Zukunft ; trink sogar das Wasser aus den Vasen. Trink nur weil, weil es Zeit ist, weil es Donnerstag ist (zum Beispiel), weil dein Ex heute nicht das ist, was es war. Kiko Amat beschreibt es besser als du und ich . Delirium Tremens: „Kopf wie ein Reh, dem gerade ein Beruhigungspfeil zugeworfen wurde (Gummihals, Schädel auf der Brust klatschend wie bei vollem Angelus), Sabber rinnt ihm die Mundwinkel hinunter, Rist schlägt Rillen im Lehm und vorübergehend Schielen. Furz. Schneiden. Kurdisch. Trüffel. Fast unfähig zu gehen oder zu sprechen, obwohl es scheint, dass ich nicht lachen kann, weil ich mich an etwas reiße, das für mich ohne Zweifel urkomisch sein muss.
Eine Bar-Cogorza. So unberechenbar (so sind sie) wie zärtlich und ohne bösen Willen. Und da wir das Feuerholz der freundlichen Steuerzahler nicht schmelzen können, indem wir unsere Schwarze Karte sanft in irgendeinen Desktop an der Vía Veneto wischen („Suavementeeeeeee“): Was ist weniger, als Ihnen eine gute zu erwischen? Trinken um des Trinkens willen – historische Melopeas in traditionellen Kneipen wegen Mixturen, mit denen dein Iaio schon Chuzando war. Machen Sie keinen Fehler: Ihr süßer Großvater war glücklich mit Anís del Mono, lieber Leser von John Green.
Und er tat es nicht mit Burgunder oder Champagner oder gar mit Tío Pepe, sondern mit dem, was wir heute und hier nennen „alte Getränke“ : Affenanis (Unangefochtener Monarch des Zahnstochers und des Tintenfischriegels), Sonne und Schatten (wie die in Verbena, in Malasaña), Wermut (Don Ramón Gómez de la Serna pflegte zu sagen, dass „Wermut der Aperitif ist, den man sich selbst nennen kann“), Punsch Ritter (Erinnerst du dich an das Mädchen aus der Werbung?), Trester (so viele tajás im Namen der angeblichen Verdauungs-Tugenden des Orujo…) oder das Heilige verdammt , Heimat der Currelas.
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Chin Chin.
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