Lettre d'amour au printemps : sommes-nous nés ?
cher printemps Que cet hiver a été long pour moi, avec son étrangeté permanente et ses visages masqués. Il y a un an, nous avons dû assister à votre explosion depuis les balcons ; une source lointaine, comme un train sans passagers et sans arrêts. Voyez-le, mais n'y touchez pas. Sentez, mais ne mangez pas. aimer mais pas embrasser.
Mais aujourd'hui, maintenant, en ce moment, tu me dis de me suivre. Tu me dis : sentir. Vous me direz : vert. Vous me dites : du blé. Tu me dis : jacinthes et tu me dis fraises. Tu me dis : les coquelicots ils poussent à l'état sauvage au bord de la route. Allez-vous les manquer ? Parce que les coquelicots sont l'éclat délicat du moment et que vous êtes là quand ils se produisent ou que vous les avez tout simplement manqués. Personne ne ramène un coquelicot à la maison, ils ne peuvent pas être confinés.
Allez-vous vraiment manquer le spectacle éphémère et exubérant des amandiers en fleurs ? Si éphémères, si courageuses et si audacieuses qu'elles germent en février, risquant le gel.
Ces amandiers avec lesquels le Calife de Cordoue cultivait le jardin de son palais afin que sa concubine du nord ne manque pas les neiges, selon la légende de médina azahara.
C'est la saison des fraises
Allez-vous manquer toute cette beauté qui naît, aussi bien le 20 mars que le 15 avril, quand l'herbe pousse entre les pavés profitant d'une crevasse, quand le gris qui vire à la primevère et le sauvage défie le béton ?
cher printemps, comment j'ai manqué ton soleil chaud du matin, tes jours qui s'étirent la nuit . Ton né à toute heure ici et là . Votre équinoxe de sorcières et de magie. Vos pique-niques au bord de la rivière, où les enfants se tortillent comme des chèvres et où l'on boit du vermouth avec un laxisme adolescent sur l'herbe. Sans peur. Avec rire, poésie et légèreté , comme si nous étions les protagonistes d'un film de Rohmer, où tout ce qui est intellectuel est aussi érotique, et tout de la peau est aussi mot.
'Conte de printemps', d'Eric Rohmer
Une fois, je suis tombée amoureuse d'un homme qui m'a dit qu'il ne connaissait rien à la poésie, mais qu'il lisait Antonio Machado parce qu'il avait écrit des poèmes qui semblaient éternels : " Le printemps est arrivé et personne ne sait comment il a été ”. Machado a écrit cela et cela nous est resté dans le langage courant, comme un proverbe. Il a également écrit : « Je parle à l'homme qui m'accompagne toujours. Car celui qui parle seul espère parler un jour avec Dieu”. Et c'est que cet homme que j'aimais ne connaissait pas la poésie mais c'était de la poésie . Nous nous promenons donc souvent ensemble dans les jardins de la ville, ceux du XIXe siècle et ceux en ciment, également au printemps.
car c'est aussi le station de la promenade, de l'errance sans but, à travers les rues, les prés ou le bord de mer . Il est temps de sortir et d'acheter un crayon, comme Virginia Woolf , traversant tout Londres ; ou choisir des fleurs pour une fête, comme le Mme Dalloway par une belle journée de juin et découvrez en franchissant la porte tournante de ce temple appelé mûre : « pied d'alouette, pois de senteur, bouquets de lilas et d'œillets, roses et fleurs de lys ». Car le printemps c'est aussi la littérature. Et la musique. le printemps est Vivaldi et Mozart et Dubussy . Et aussi Vetusta Morla et Sufjan Stevens et les Smith.
Mme Dalloway
Demain vous déambulerez et pendant la promenade l'imprévisible se produira : il va pleuvoir, ou vous aurez une chaleur insupportable et vous devrez nouer votre veste autour de votre taille . Parce que le printemps c'est aussi un temps de fou et de fou oui Le temps des rafales violentes et des pluies torrentielles ; accolades aujourd'hui et parapluie demain ; ne faites pas confiance, car parfois le printemps promet des choses qu'il ne peut pas réaliser.
Après tout, le printemps n'est jamais une fin de saison, seulement un départ. L'origine de toutes les origines . Le début de tous ces cycles qui n'ont pas besoin de nous. Le moment précieux de renaître… un peu. Sommes-nous nés ?