Ég á vin, áberandi blaðamann, Hverjum er boðið til að minnsta kosti fjögurra saraóa á hverjum degi og segir mér lágt að hann hafi nú þegar stjórn á mjög fágaðri tækni til svo margra ára og jafnmikið alibi, skörpum og dýrum hníf: hann segir nei við einn (A) því hann þarf að fara til annars (B) en að lokum endar hann á því að fara í þriðja (C) og ef kvöldið verður kjánalegt, endar hann á því að fara í gegnum fjórða (D).
Það er smá brandari sem ég hef gert svona vegna þess að já — plopp — en það kemur frá perlum að segja það sem ég vil segja í dag Svo hátt að ég er orðlaus hás eins og Rancapino. Sannleikurinn er sá að þessar síðustu vikur hef ég náð takmörkunum mínum af áætlunum sem ég nenni ekki að fara í vegna þess að ég er latur, hvílík leiðindi, þvílíkur fullvalda (ég segi aldrei “fuckin' lengur”, að lifa er að læra að gera hlutina rétt) leiðindi að standa þarna með andlitið á þér að þú hafir áhuga á mija (þú hefur næstum aldrei áhuga, ef þú endar á að fara er það fyrir eitthvað líkist skuldbindingu það er ekki að fara að hætta að bjóða þér) því sem þú átt að fara til: til kynningar á þeirri bók sem höfundur er brjálaður við þig, vörumerki sem nú kemur í ljós sjálfbær af mjólk (aha), þessi nýja veitingastaður en innanhússhönnun þeirra tekur næstum þrjár málsgreinar í fréttatilkynningunni sem þú munt ekki lesa og sem þykist (aha) vera nýja Amazonian, nýji stað til að vera á frá Madrid, hvernig geturðu ekki komið ef það ætlar að vera píú, Terrés: en ég vil ekki fara. Ég vil ekki lengur fara (næstum) að áætlunum En í raun og veru, ég þakka þér alveg eins.
Ein af fyrstu ástæðunum af þessum leiðindum er að samtölin í þessum sóríum með ljósmyndasímtölum endar á að vera þykkur pollur, að ekki sé tekið eftir þér litla andlitið að þér sé ekki sama og orðasamböndin falla á andann eins og sumarflugurnar í Lucrecia Martel mynd; ekki missa af Mýrin, Guð minn góður.
Ég skynja að enginn tekur mikið mark á Oscar Wilde: „Það eru aðeins tvær reglur: Hafðu eitthvað að segja og segðu það". Svo það sem maður endar með að gera er það sem við gerum öll svolítið, sem er drekka eins og lús, drekktu jafnvel vatnið úr pottunum og færðu pam pam fljótt á svæðið þar sem snittin koma út: krókettur og sælkerahamborgarar og góðar píkólínur (píkólín fyrir eyrun) alltaf að finna upp hjólið veitingafélagar mínir.
Hinn stórkostlegi vinur, eftir Saverio Costanzo.
Ég veit ekki, síðan við komum Hingað til ætlum við að hafa það gott, við hugleiðum á milli sorgar og léttir - en það er það Það er ekki satt, könnu sál: þar sem við viljum endilega vera er heima, loftkæling á frystistillingu, skríður sem spinna, My Awesome Friend á HBO Max og kannski nokkra drykki af Remirez de Ganuza; já alls, með þessu verðbólga, peningar (ráðgjafinn minn segir mér) eru nú þegar minna virði en ekkert og í bankanum lítur það ekki út fyrir að vera mikið, svo við skulum setja reikningana inn cecina og ríka osta.
Ég skynja það nú þegar við skulum öll ganga aðeins palla, hvernig ætlum við að vera með þennan heim í eldi, þegar það er ekki eitt, það er annað: tígrisfluga, gasofa þrjár dalir, athafnaleysi í gegnum þakið. Eitthvað svipað gerist hjá Lauru. en með símtölum: hann þolir þau ekki — hann sagði „upp að hingað“ og að tala í síma er eins og nei, Láttu hana í friði; Ég elska þig mjög mikið en hringdu ekki í mig sendu mér hljóð og ég skal svara þér þegar ég get (og langar auðvitað). Hann viðurkennir að það sé mjög erfitt fyrir hann að endurheimta það pláss, en að hverju skrefi er fagnað sem landvinninga: er það.
Það er brýnt að við séum það hræðilega meðvituð af verðmæti þess rýmis, því hver sentimetri er fjársjóður. Við eigum ekki fleiri að tíminn sem við eigum eftir til að lifa, ekkert annað.