Ég hef fengið tvo COVID með nákvæmlega eins árs millibili Og þegar ég segi nákvæmlega, þá eru liðnir 365 helvítis dagar: stærðfræði lífsins, haikú frá Wuhan með fullkomnu taktfalli. Nýtt ár, pam.
Ég held að ég hafi lent í Omicron að borða ál (háð ströngum reglum um þær ráðstafanir sem þurfti að fylgja, en svona er lífið) en hver veit, því Sannleikurinn er sá að ég bý límd við ferðatösku, nokkrar bækur og a Gamaldags, og það er að ég var alltaf meira að afhjúpa mig en að fela mig. Og það er mér ljóst Ég ferðast ekki lengur til að fylla út neina skrá („tískuáfangastaðirnir“ sleppa mér aðeins) né til að sýna það fallega í sýningarskápnum í montinu.
Ég ferðast til að lægja þennan eld sem brennur innra með mér, til að vera ekki dauður í lífinu, til að tæma mig af gremju og sorg, Ég ferðast til að horfa á heiminn nýjum augum, fylla bakpoka kjarkleysisins eldmóði; Ég held, í stuttu máli, á hverjum degi aðeins meira eins og Colin Thubron, sem fór skrifað það sem ég skil nú þegar í eitt skipti fyrir öll: „Að ferðast skilurðu að þú ert ekki miðja heimsins“.
Í stuttu máli, á milli eins og annars (Brexit, óvæntar afpöntun KLM, lokun landamæra...) höfum við innifalið nákvæmlega 902,34 kalkúna ferðir sem verða ekki lengur, en þar sem ekkert illt er, sem ekki kemur til góðs –bull: hvernig áætlanir fara stundum úrskeiðis og einmitt þess vegna ganga þær vel– Ég hef uppgötvað eitthvað sem ég hef þegar fundið fyrir en núna veit ég: hvað manni líður vel heima.
Mohair, Formaje ostar og góðar stundir, lúxusinn að fá þennan menningarturn Babels kallaður Netflix (Látið einnig fylgja með HBO Max, Disney eða kærustu kvikmyndina mína hér) Ég veit nú þegar að ég er að segja sannleika en það er að þið, kæru aldarafmæli, hafið ekki lifað sparkið í myndbandsverslun hverfisins og The Empire Strikes Back alltaf (alltaf!) með hinn alræmda „leiga“ kortabirgð í rauðu rauðu. Lágt rautt.
Þess vegna finnst mér svo mikið nýlegt slæmt slefa fyndið með sem halda því fram að við séum Netflix kynslóðin eins og það væri slæmt, tilgangslausir fantar sem sóa tíma með nefið límt við pixlann, aumingjar sálir í svívirðingum (þetta úr Litlu hafmeyjunni: myndinni) blekktir af kerfinu (kerfinu! Sæl, Hydra!) skítasamræmismenn sem halda að lífið sé minnkað til mohair teppi, sófi fyrir tvo, pizzusending og næsti kafli af vellíðan. Jæja, það lítur út fyrir að vera áætlun.
Og ég geng lengra (slepptu mér, ég segi þér það!) vegna þess að ég hef alltaf haldið að við ferðumst með lestri og auðvitað — í einföldu menningarlegu framhaldi — við ferðast líka að skoða sandalda eða hægfara hjóla um sléttur miðalda Japans Draugur Tsushima.
Þökk sé þessu undrabarni sem við tökum sem sjálfsögðum hlut Ég grét eins og barn að horfa á Þetta er hönd Guðs, eftir Paolo Sorrentino minning föður míns í hverju skoti; Mig dauðlangar til að þeir komi nýju árstíðirnar af mindhunter eftir David Fincher eða Betra að hringja í Saul eftir Vince Gilligan við þjáðumst með miðnæturmessu, hlógum mikið með Hvíta lótus og Ég stóð upp þrisvar sinnum úr sófanum til að klappa eins og andsetinn maður allan síðasta kaflann Röð: „Hvað á ég eiginlega að gera við sál? Sálir eru leiðinlegar. Boo sálir“.
Það er ómögulegt að giska á hvað verður um heiminn (og að ferðast) á næstu dögum, en eitt er mér ljóst: að ferðast er líka að dreyma.
Ciro Capano leikur Antonio Capuano í È stata la mano di Dio (2021).