þegar við náum flugvél farðu með okkur til a einstaklega hótellegt til að fara ekki af hótelinu er algengt að einhver kunningi (farðu hver veit afhverju í fjandanum hann er með þennan miða á símanum mínum) spyr mig: „En það bætir þér ferðina ekki yfirgefa hótelið? Og viltu það ekki þekkir þú borgina?
Annað sem ég geri er að eyða tengiliðnum hans: vegna þess hann hefur ekki skilið neitt. Það fyrsta er að fara með mig í göngutúr (í slopp, auðvitað) um herbergið á vaktinni, röfla á milli kodda dúnkenndur eins og a skríða latur, segðu Lauru að ég viti ekki hvort ég á að panta riesling eða kampavín í kvöld ( „Kát, kurteis, hávær, röggsöm, kvenmaður og braskari“ Julio Camba skrifaði um einn mögulegan drykk), leit í gegnum litlu gluggana hvernig Madrid það verður bragðgott um miðjan síðdegis og suðið skynjast eldur: þeir eru þrjár milljónir manna frá Madríd sem fara út á götur án leyfis, í leit að yfirgengi veröndar (hann hefur það) og næstum því að biðja um aðra umferð, "við skulum sjá hvað gerist". Hvernig á ekki að elska þessa borg þar sem aðeins svimi býr.
Laura. Mandarin Oriental Ritz, Madríd.
Við erum til húsa á annarri hæð í Mandarin Oriental Ritz og ég fór bara upp eftir að hafa borðað sjálfur (ég elska það, það er besta leiðin til að njóta matargerðar veitingastaðar) í Deesa, sú grein af Quique Dacosta í þríhyrningi listarinnar með El Capo (frábær kokkur, hvernig hlýtur það að vera fyrir alla að kalla hann „El capo“, ha? ) við stjórnvölinn á mjög glæsilegt eldhús, dásamlegt herbergi, Bekkurinn hennar Silvíu Garcia í bikarnum, hér erum við komin til að spila allan tímann.
Ég hugsaði um það þegar kavíarkerran kom, ég var að lesa Sumarið sem mamma hafði græn augu, eftir Tatiana Țîbuleac (Forlagið Impedimenta) undir þessum loftum eins hátt og himininn, blettir sem eru málsgrein frá Scott Fitzgerald, svo tók ég þessa nótu sem kom aðeins hærra: "Lúxus er (verður að vera) óframkvæmanleg, óhóflegur, hljómandi, glóandi, nautnalegur og jafnvel með decadent punkt", er það hversu latur við lýðskrumslúxusinn (oxymoron!), naumhyggju nefsins og einræði hins eðlilega: Ég vil líða eins og Sultan, drottning fornrar hallar, silki og skjáir, fersk blóm og fegurð hvert sem litið er, við komum til baka með skynfærin himinlifandi; Ég las nýlega til Thomas Carlyle að „Íhugun er lúxus; aðgerð, nauðsyn“. Ég er áskrifandi að hverju orði.
Deessa, Mandarin Oriental Ritz, Madríd.
Síðdegiskaffið undir þeirri glerhvelfingu (að arkitektinn Rafael de La-Hoz hefur jafnað sig, sem betur fer) sem liggur að Prado safninu, með minni og indigo himni; jarðarberjatré og ólífutré, borð full af körlum og konum frá Madríd sem fylla þetta rými af lífi — rýmin eru summan af reynslu okkar í þeim, ekkert annað – og það er frábært fyrir La Grande Dame að borgin gerir hana að sinni. Og þetta hótel er hrein Madríd.
Fyrir kvöldmat kl kampavínsbar (Þegar ég komst að því, fyrir nokkru síðan, að Dacosta myndi sjá um rýmin fimm, efaðist ég ekki: Mandarin Oriental Ritz yrði Macondo fyrir hedonisma), gamaldags á kokteilbarnum, heldur í hendur á veggteppum (eftir Clara Sullà) og mottum sem Laura gengur ekki, hún rennir sér nokkur þrep yfir jörðu; Í salnum er gullskógur ef litið er upp. Herbergið var fullt af hvítum rósum. Við fórum ekki af hótelinu. Svo að.