Lettera d'amore alla primavera: siamo nati?
cara primavera Quanto tempo è stato per me questo inverno, con la sua perenne stranezza e i suoi volti mascherati. Un anno fa abbiamo dovuto assistere al tuo esplosione dai balconi ; una primavera lontana, come un treno senza passeggeri e senza fermate. Guardalo, ma non toccarlo. Annusa, ma non mangiare. ama ma non bacia.
Ma oggi, ora, in questo momento, mi dici di seguirmi. Mi dici: senti. Mi dici: verde. Tu mi dici: grano. Mi dici: giacinti e mi dici fragole. Tu dimmi: i papaveri stanno crescendo selvatici sul ciglio della strada. Ti mancheranno? Perché i papaveri sono l'esplosione delicata del momento e tu ci sei quando accadono o semplicemente te li sei persi. Nessuno porta a casa un papavero, non possono essere confinati.
Davvero ti mancherà lo spettacolo fugace ed esuberante dei fiori di mandorlo? Così effimeri, così coraggiosi e così audaci che spuntano a febbraio, rischiando il gelo.
Quei mandorli con cui il Il califfo di Cordova coltivò il giardino del suo palazzo in modo che la sua concubina del nord non perdesse le nevi, secondo la leggenda di medina azahara.
È la stagione delle fragole
Ti mancherà tutta quella bellezza che nasce, sia il 20 marzo che il 15 aprile, quando l'erba spunta tra i ciottoli approfittando di una fessura, quando il grigio che si fa primula e selvaggio sfida il cemento?
cara primavera, quanto mi è mancato il tuo caldo sole mattutino, i tuoi giorni che allungano la notte . Tuo nato a tutte le ore qua e là . Il tuo equinozio di streghe e magia. I tuoi picnic in riva al fiume, dove i bambini si dimenano come capre e beviamo vermouth con adolescenziale lassismo sull'erba. Senza paura. Con risate, poesia e leggerezza , come se fossimo i protagonisti di un film di Rohmer, dove tutto ciò che è intellettuale è anche erotico, e tutto della pelle è anche parola.
Conte de printemps, di Eric Rohmer
Una volta mi sono innamorato di un uomo che mi ha detto che non sapeva nulla di poesia, ma che leggeva Antonio Machado perché aveva scritto poesie che sembravano eterne: “ La primavera è arrivata e nessuno sa come sia stata ”. Machado l'ha scritto e ci è rimasto impresso nel linguaggio comune, come un proverbio. Ha anche scritto: “ Parlo con l'uomo che viene sempre con me. Perché chi parla da solo, spera un giorno di parlare con Dio”. Ed è che quell'uomo che amavo non conosceva la poesia, ma era poesia . Così spesso camminiamo insieme per i giardini cittadini, quelli ottocenteschi e quelli di cemento, anche in primavera.
perché questo è anche il stazione della passeggiata, del vagare senza meta, per le strade, i prati o la riva del mare . È ora di uscire e comprare una matita, tipo Virginia Woolf , attraversando tutta Londra; o scegliendo fiori per una festa, come il signora dalloway in una luminosa giornata di giugno e scoprilo mentre attraversi la porta girevole di quel tempio chiamato gelso : “Larkspur, piselli dolci, mazzi di lillà e garofani, rose e gigli”. Perché la primavera è anche letteratura. E la musica. la primavera è Vivaldi e Mozart e Dubussy . E anche Vetusta Morla e Sufjan Stevens e The Smiths.
Signora Dalloway
Domani vagherai e durante la passeggiata accadrà l'imprevedibile: pioverà, o farai un caldo insopportabile e dovrai legare la giacca intorno alla vita . Perché anche la primavera lo è un tempo di follia e follia sì Il tempo delle raffiche violente e delle piogge torrenziali; bretelle oggi e ombrello domani; non fidarti, perché a volte la primavera promette cose che non può mantenere.
Dopotutto, la primavera non è mai una fine stagione, solo una partenza. L'origine di tutte le origini . L'inizio di tutti quei cicli che non hanno bisogno di noi. Il momento prezioso di rinascere... un po'. Siamo nati?