Portugal, glécklecherweis si mir fort
Si hunn mech ni laanscht d'Kräizung gelooss. Mäi klenge BH, a meng kleng Welt och, si mat voller Gas rutschen – ënnerschätzt ni eng BH – ier déi schmuel Strooss mat enger anerer Zwee-Strooss agespaart gouf, just wou d'Schëld d'Distanz op Portugal ugekënnegt huet: 7 km . Ech war egal. Hie wousst ganz gutt, datt den Auslänner nach méi no wier; datt, wann ech mat mengem SUV duerch all déi Ofkierzungen platzen, platzen Rockrosen, Holmeichen a Chiviteros, an engem Blëtz de Cliff erreecht . An do huet Portugal op mech gewaart, sot net getrennt, no bei Spuenien merci engem conciliatory a wëll Duero / Douro.
Och wann den epeschen Erfolleg gewiescht wier iwwer de Floss ze schwammen, en ondenkbaren an onméigleche Plang, war dat einfach, an den Auto ze klammen, d'Grenz ze iwwerschreiden a Richtung Trás-Os-Montes a liewen endlos d'Emotioun vun der Auer eng Stonn zréck a just fënnef Minutte Rees. Sidd virsiichteg, an där Stonn, datt Dir de Kosmos geschloen hutt, huet et Iech Zäit fir vill Saachen ze maachen: Stuff Iech mat Pastéis de nata wann Pastéis de nata nach ëmmer fräi Zirkulatioun feelt, sot obrigado zu alles wat Dir wollt fir Iech ze passéieren (fatal) fir Portugisesch , probéiert d'Pernas de rã am Haus vun deenen Dierfer, frot ëmmer no Vellum Posta mat vill Cogumelos a kaaft ganz wäiss Blieder mat onendleche Kotengfäegkeeten.
Awer dat war viru laanger, laanger Zäit.
XXI Joerhonnert . Déi éischte Kéier wou mir op Porto gaange sinn, hu mir esou e Verlaangen no Realitéit gefillt, datt mir net emol dovunner gedreemt hunn. No enger onendlecher Nuecht war déi nächst Saach eng Dusch déi wéi e Spa an der Dekadent geschmaacht huet, an dat ass keen Ënnerschätzt, Pensão dos Aliados Et huet vu baussen ausgesinn wéi e Ritz an jo, et war eise Ritz. Nodeems mir e francesinha verbraucht hunn an e Galão gedronk hunn -dee kolossale Kaffi mat Mëllech, dee se nëmmen a Portugal wësse wéi een an d'Glas vun der Groussmamm setzt-, schlofen a séier, wëlle mir denken, datt Band ze deelen , mir sinn an d'Serralves Foundation gaangen fir Selfies ze maachen –oh nee, et waren keng – vu Warhol op Warhol ze sprangen. Et war d'Joer 2000, goen wann et gelaf, an do sinn d'Zeitungsarchiven fir dat ze bestätegen.
Deemools hu missen zu Coimbra liewen , wou dat éischt wat ech geléiert hunn war dat Angscht heescht Iwwerraschung, exquisite et ass komesch wann du spréngt et ass well Dir de Geck maacht, wann Dir Zooss derbäi kënnt, kritt Dir midd vun Petersilie a mat der vassoure also hun ech sou sou geschweest. Och e Spréchwuert dat se normalerweis onendlech witzeg mécht, " Aus Spuenien nem bom vento nem bom casamento ”, wat et ganz kloer mécht, wéi wéineg se eis vertrauen, wann de Wand aus dem Osten bléist oder eng iberesch Hochzäit kënnt.
Vun deenen Deeg wäert ech ëmmer un déi dapere Bäder erënneren Figueira da Foz am Ufank vum Fréijoer, Schossel gréng Bouillon , geheien op alles piri-piri, der fado serenades Nieft der Sidd al , Strooss Reesen duerch d' Serra da Estrela , déi gigantesch Frühstücke mat Torridas, wann d'Toasten net fett ginn, well mir jonk waren, d'Rees an den Ufank vun der Welt vun Oliveira , fir eis mat ze duplizéieren Saramago , wëll schreiwen als Antunes Wolf , de fréie Mueres danzen dëst, de Stiwwelen zréck an engem Welpen-quente.
An et war Zäit zu Coimbra ze liewen ...
Also an Portugal goen war net cool. Oder schlëmmer, mir hu geduecht datt mir ganz cool wieren, mir waren sou schlau, an hu gemaach wéi wann Portugal keng Plakater hätt fir un der Mauer ze weisen. Hien huet och en Truffaut, e Fellini, e Berlanga gefeelt . E Bardot, e Vitti oder komm, e Montiel. A Gainsbourg, eng Mina oder okay, Marisol. Vläicht war et well wärend Frankräich am cocky Veruechtung vun der Nouvelle Vague surfen, Italien d'Thema tëscht Maggiorat an Neorealismus verwéckelt huet a Spuenien mécht wat et konnt, Portugal huet gekämpft sech vun der längster Diktatur vun Europa vum 20. Joerhonnert ze retten. , wat keng einfach Aufgab war. Jo, ëmmer mat Amalia Rodrigues an der Pick-up , datt d'Amália eng rieseg Kënschtlerin war a keen hatt hat. Awer net och mat hirer rainha d'Portugisen bretzen vun méi, Atlantik hinnen an contrite Fanfare. Oh den gesond . Et feelt hinnen och net e gewësse briteschen Phlegma, deen – et gëtt ugeholl – vum 13. Juni 1373 kënnt, dem Dag op deem eng Allianz nach a Kraaft an déi eelst vun der Welt ënnerschriwwe gouf, den Anglo-Portugisesch Vertrag . Alles an allem hunn eis Noperen et fäerdeg bruecht haut d'Plakat fir d'Fliesen z'änneren, souguer d'Flamenco fir den Hunn, a wärend de Rescht vun der Welt sech verléift, si mir mat enger gewësser Näid a relativer Dissimulatioun onopfälleg: "Glécklecherweis hu mir Portugal lénks".
Guttheet.
An de Joren duerno sinn d'Visiten sech aus irgend engem Grond, mat all Excuse nogaangen. Dat war wéi mir bueden an Kilometer Plagen, endlos , déi zu Comporta ugefaang huet wann näischt ugefaangen an Comporta , just fir d'Moustiquen ze bäissen wéi Dir fortgaang ass Alcacer do Sal . An ech hunn et ronderëm hei gesot an d'Leit hu gesot firwat dohinner goen wann et näischt do ass. Et war och wéi wann mir nach eng Kéier an der Alentejo Stepp verluer gaangen sinn op der Sich no der selwechter Saach, Näischt, e Schied wann iwwerhaapt. a mir segelen weider Alqueve , a mir Schrëtt op Teppecher an Arraiolos , an haggle tëscht Seegelen vun Estremoz , a mir Grenz der Vicentine Küst wéi de jonken Auslänner am Lidd Familia , an Poesie gedränkt, bis d'Wellen vun Carrapateira Si hunn eis mat Salz gegoss. A schonn an der Algarve si mir op Tavira ukomm mä mir hunn direkt ëmgedréint, fir datt Spuenien net mat senger Auer viraus erschéngt fir ze soen datt et Stonnen ass.
Detail vum Marina Espírito Santo Saldanha sengem Haus
an tëscht Lissabon natierlech . Lissabon dausendmol an ëmmer zu der falscher Zäit fir net op een aneren ausser Lissabon ze stoen, eng schwiereg Saach elo wou d'ganz Welt sech an d'Liewe geruff huet. Fado Nuechten duerch d'Gassen vu Mouraira, almoços iwwerflësseg mat Sardinhaen an Tavernen, déi sech spéider erausgestallt hunn hipster, Reesen zu Cacilhas am Striewen vun Seafood Marathons, Moien vun Barks Fair an Nuechte vun geklaut Minutte vun der Sonn souz nieft Persoun him ze soen, datt hien dee schéinste Reesphrase an der Literatur geschriwwen huet: Als reesend sinn reesend. Wat mir gesinn ass net wat mir gesinn, senão oder wat mir sinn.
Ech vergiessen net de coole Wand vun winch nach déi dausend Wellen a siwen skirts vun Nazaré , den Obidos Schockela , de Mäerchenhaiser vun Piodão , Colares Wäiner, de Stadion vun Grove vu Moura zu Braga , frittéiert Schnitzel op den Terrassen vun Setubal , déi imposant Villaen vun Peso da Régua . A loosse keen erënneren, datt et ginn Azoren , Loosst eis net all goen, och net de Madeira's Jungle Islands , deem seng Waasser déi propper an transparentst ass, déi de Cousteau je gesinn huet.
Wéi och ëmmer, an dësen onsécheren Deeg, sou schlecht , an deem d'Portugisen eis nach eng Kéier hir Hand ausgestreckt hunn, fir eis fest ze halen, e grousse Merci an e Laachen entkommt Iech, wann Dir un dee vum Carlos III denkt: " Soulaang Portugal wéinst de Successiounsrechter net an d'Herrschafte vu Spuenien agebaut ass, ass et bequem fir d'Politik ze probéieren et duerch d'Bänn vu Frëndschaft a Verwandtschaft ze verbannen.”.
Gemaach.
Portugal, wëllt Dir eis bestueden?
Portugal, wëllt Dir eis bestueden?