Плаза де Ориенте облечен во есен
** Мадрид ** го измисли овој живот на шизофренија и сообраќаен метеж по секое изгрејсонце но и на падне на убавина која е речиси навреда, на толку лирика.
Мадриленецот не го гледа (може ли да застане да погледне нешто?) но бојата на облаците е исполнета со тен, индиго и мавови пигменти во хроматска симфонија која се спротивставува, убава и архитектонска, непроменлива пред нашите глупости: тоа е дека тие се.
Овие есенски денови се тој „речен минует од автомобили, раскрсница на салон и половина век, со кубистички статуи на небото“ од праг, но и **вргањот на Хуанјо Лопез Бедмар и Том Колинс од Марио Вилалон во Анџелита. **
Скипајте со сок од мајчина душица, пандишпан од лимон и кромид, од Залакаин
Самострел и кралицата, Дали две улици можат да кажат повеќе од еден град? Маалските зелкари, **ламбите на клубот Матадор** од Алберто Анаут и Почас чорба во астуриос – Кој беше тој идиот што рече дека помалку е повеќе? Повеќе е повеќе, особено во Мадрид.
Затоа што оваа есен (како и секоја есен) Време е за лажица, горчливи коктели и суви лисја, Време е да ги заборавите невозможните летни соништа – не, нема да оставите сè за да поставите чиринго во Захара де лос Атунес – и напуштање на социјални собири, капут долг три четвртини и жалење.
Да се живее значи и да се страда од она што е проживеано затоа што ако не, ќе ми кажат за што ќе разговараме пред барот Јуруча, на нашите политичари? Дојди сега.
Артишок од La Tasquita de Enfrente
Менито со шери од Corral de la Morería, рагу од елени на Хорчер на неговите ленени ткаенини (мора да е возраст, или можеби оваа меланхолична есен: но каква растечка мрзеливост модерни ресторани без покривка за маса) и зелениот кадифе на речиси секој коридор на Театро Реал.
Лов, лов! Срна, еребици во пепиторија и дрозд со полжави. Дрвени, гулаби или гулаби. Ињаки Камба во Арче, Иван Саез во Десенкаха, Карлос Торес и Елиса Родригез во Ла Буена Вида или Цезар Мартин во Лакаса.
Шпајзот на Сиера де Мадрид секој октомври е харемот на гастрономите; можеби тоа е вина на печурки , на прекрасните црн тартуф и од тој невозможен мирис на влажна земја мислам дека се вика петрихор.
Шкембето и отпадоците, високата кујна и ниската кујна, новата и старата се ракува со звукот на уште една третина во речиси секоја улица на Форумот.
Во Мадрид веќе е есен и невозможно е да не се мисли дека понекогаш, само понекогаш, светот е добро дизајниран.
Компир со тартуфи, од La Tasquita de Enfrente