Portugal, gelukkig zijn we vertrokken
Ze lieten me nooit de oversteek passeren. Mijn kleine BH, en ook mijn kleine wereld, slipte op volle kracht - onderschat nooit een BH - voordat de smalle weg verstrikt raakte in een andere tweerichtingsweg, precies waar het bord de afstand naar Portugal aankondigde: 7 kilometer . Het kon me niets schelen. Hij wist heel goed dat de buitenlander nog dichterbij was; dat, als ik met mijn SUV door al die snelkoppelingen zou trappen die uitbarstende rotsrozen, steeneiken en chiviteros, bereikte de klif in een flits . En daar wachtte Portugal op mij, zeg niet gescheiden, dichtbij Spanje dankzij een verzoenende en wilde Duero/Douro.
Hoewel de epische prestatie zou zijn geweest om de rivier over te zwemmen, een ondenkbaar en onmogelijk plan, was het eenvoudig om in de auto te stappen, de grens over te steken naar Tras-Os-Montes en beleef eindeloos de emotie van het een uur terugzetten van de klok in slechts vijf minuten reizen. Wees voorzichtig, in dat uur dat je de kosmos versloeg, gaf het je de tijd om veel dingen te doen: prop jezelf vol met pastéis de nata toen pastéis de nata nog geen vrije circulatie had, zeg obrigado tegen alles wat je wilde laten passeren (fataal) voor Portugees , probeer de pernas de rã in het huis van die dorpelingen, vraag altijd om velijnposta met veel cogumelo's en koop zeer witte lakens met oneindig veel katoenen draden.
Maar dat was lang, lang geleden.
eenentwintigste eeuw . De eerste keer dat we naar Porto gingen, voelden we zo'n verlangen naar de realiteit dat we er niet eens van konden dromen. Na een eindeloze nacht was het volgende een douche die smaakte naar een spa in het decadente, en dat is geen understatement, Penso dos Aliados Het zag eruit als een Ritz van buitenaf en ja, het was onze Ritz. Na het verslinden van een francesinha en het drinken van een galão –die kolossale koffie met melk die ze alleen in Portugal in het glas van een grootmoeder weten te zetten–, slaperig en snel, willen we denken dat bij band om te scheiden , gingen we naar de Serralves Foundation om selfies te maken – oh nee, die waren er niet – springend van warhol naar warhol. Het was het jaar 2000, ga als het liep, en er zijn de krantenarchieven om het te bevestigen.
In die tijd moest in Coimbra . wonen , waar het eerste wat ik leerde was dat schrik betekent verrassing, verfijnd het is raar wanneer jij springt het is omdat je een grapje maakt, als je saus toevoegt, krijg je genoeg van peterselie en van de vassour dus ik veegde zo zo. Ook een gezegde dat ze normaal gesproken oneindig grappig maakt, " Uit Spanje nem bom vento nem bom casamento ”, wat heel duidelijk maakt hoe weinig ze ons vertrouwen als de wind uit het oosten waait of een Iberische bruiloft op komst is.
Van die dagen zal ik me altijd de dappere baden herinneren in Figueira da Foz aan het begin van de lente, kommen groene bouillon , gooien naar alles piri-piri, de fado-serenades Naast de Wees oud , roadtrips door de Serra da Estrela , het gigantische ontbijt met torrida's toen de toast niet dik werd omdat we jong waren, de reis naar het begin van de wereld van Oliveira , om onszelf te dupliceren met Saramago , willen schrijven als Antunes Wolf , de vroege ochtenden dansen dit, de struikelt zich vastklampend aan een puppy-quente.
En het was tijd om in Coimbra te gaan wonen...
Dus naar Portugal gaan was niet cool. Of erger nog, we dachten dat we heel cool waren, we waren zo slim, en deden alsof Portugal geen posters aan de muur had om mee te pronken. Hij miste een Truffaut, een Fellini, een Berlanga ook . Een Bardot, een Vitti of kom op, een Montiel. Een Gainsbourg, een Mina of oké, Marisol. Misschien was het omdat terwijl Frankrijk aan het surfen was in de arrogante minachting van de nouvelle vaag, Italië de kwestie tussen maggioraat en neorealisme doorstond en Spanje deed wat het kon, Portugal worstelde om zichzelf te redden van Europa's langste dictatuur van de 20e eeuw. , wat geen gemakkelijke opgave was. Ja, altijd met Amalia Rodrigues in de pick-up , dat Amália een enorme artiest was en niemand haar had. Maar zelfs met hun rainha scheppen de Portugezen niet op meer, Atlantische hen en berouwvolle fanfare. Oh de gezond . Evenmin ontbreekt het hen aan een zeker Brits slijm dat – men veronderstelt – zal komen van 13 juni 1373, de dag waarop een nog steeds van kracht en het oudste verbond ter wereld werd ondertekend, de Anglo-Portugees verdrag . Al met al zijn onze buren er vandaag in geslaagd om de poster voor de tegel te veranderen, zelfs de flamenco voor de haan, en terwijl de rest van de wereld verliefd wordt, zuchten wij, met een zekere jaloezie en relatieve huichelarij, onophoudelijk: “Gelukkig hebben we Portugal nog”.
Goedheid.
In de daaropvolgende jaren volgden de bezoeken elkaar op, om welke reden dan ook, met welk excuus dan ook. Dat was hoe we baden in kilometerslange stranden, eindeloos , die begon in Comporta toen niets begon in Comporta , gewoon om de muggen te bijten toen je wegging Alcácer do Sal . En ik vertelde het hier in de buurt en mensen zeiden waarom daarheen gaan als er niets is. Het was ook alsof we opnieuw verdwaald waren in de steppe van Alentejo, op zoek naar hetzelfde, niets, een schaduw als er iets was. en we varen verder Alqueve , en we stappen op tapijten in Arraiolos , en afdingen tussen de zeilen van Estremoz , en we grenzen aan de Costa Vicentina zoals de jonge buitenlander in het lied familie , gedrenkt in poëzie, tot de golven van Carrapateira Ze overgoten ons met zout. En al in de Algarve kwamen we aan in Tavira maar we keerden ons onmiddellijk om, opdat Spanje niet zou verschijnen met zijn klok vooruit om te zeggen dat het uren was.
Detail van het huis van Marina Espírito Santo Saldanha
en tussendoor Lissabon natuurlijk . Lissabon duizend keer en altijd op het verkeerde moment om niemand anders tegen te komen dan Lissabon, een moeilijke zaak nu de hele wereld er zin in heeft. Fado-avonden door de steegjes van Mouraira, almoços vol met sardinha's in tavernes die later bleek te zijn hipster, uitstapjes naar Cacilhas bij het nastreven van zeevruchtenmarathons, ochtenden van blaft eerlijk en nachten van het stelen van minuten van de zon die ernaast zit persoon om hem te vertellen dat hij de mooiste reiszin in de literatuur heeft geschreven: Zoals reizigers reizigers zijn. Wat we zien is niet wat we zien, senão of wat we zijn.
Ik vergeet niet de koele wind van lier noch de duizend golven en zeven rokken van Nazaré , de Obidos chocolade , de sprookjeshuizen van Piodão , Colares-wijnen, het stadion van Grove of Moura in Braga , gebakken inktvis op de terrassen van Setúbal , de imposante villa's van Peso da Regua . En laat niemand zich herinneren dat er zijn Azoren , laten we niet allemaal gaan, zelfs niet de De Jungle-eilanden van Madeira , wiens wateren de schoonste en meest transparante zijn die Cousteau ooit heeft gezien.
Hoe dan ook, in deze onzekere dagen, zo slecht , waarin de Portugezen nogmaals hun hand naar ons hebben uitgestoken, om ons stevig vast te houden, een enorm dankjewel en een glimlach ontgaat je als je aan die van Carlos III denkt: “ Zolang Portugal niet is opgenomen in de heerschappij van Spanje vanwege de erfopvolgingsrechten, is het handig voor de politiek om te proberen het te verenigen door middel van vriendschaps- en verwantschapsbanden.”.
Gedaan.
Portugal, wil je met ons trouwen?
Portugal, wil je met ons trouwen?