Kalpitiya, in Sri Lanka. Aan de andere kant van de telefoon Ik hoor je de landen herhalen die ons de komende uren zullen scheiden terwijl u uw vinger over de atlas schuift. "Pakistan, India, Sri Lanka". Calpe wat? Met C of K? "K-A-L-P-I-T-I-Y-A." Elke keer als ik mijn vader vertel dat ik ga reizen, Hij vraagt me de naam van elke halte nog een keer te herhalen, zodat hij die kan opschrijven.
Neem dan een van de vele kaarten die het bewaart, met onmogelijke lijnen en pijlen, en omcirkel de naam. Het is een soort ritueel dat verankerd is in een ander tijdperk, het tijdperk waarin: Google Maps markeerde ons lot niet en we memoriseerden door vuur de legendes van de vuurtorens en de rivieren.
Ansichtkaarten in een antiekwinkel in de straat Çukur Cuma.
De wereld, en in het bijzonder de reiswereld, is in 20 jaar tijd zo veranderd dat we overwegen om een tempel van Vietnam geen GPS of Schrijf een brief in een Colombiaanse koffie vinden we ideeën dus snob zo ouderwets.
Hoe dan ook, er was een tijd niet zo lang geleden als de jaren 90 waarin de onschuldige overgang tussen verleden en toekomst vloeide.
LAAG... WAT?
Voordat we in 2007 5p vliegtickets naar Londen konden kopen met Ryanair, reizen met het vliegtuig het was iets exclusiever : cocktails werden geserveerd met parasolrietjes, eten aan boord was gratis en je kon roken in de cabine.
Even, vluchten waren minder frequent in onze reisroutine en meer romantische komedie geïdealiseerd vlees (typische hoofdrolspeler die dronk een Concorde van New York naar Parijs om de liefde van zijn leven te achtervolgen).
De meest voorkomende opties waren dan ook reizen per trein, bus of vooral met de auto. om te doen stedentrip van weekend tot Parijs, echt niet . Als je met de auto reisde, moest je je vakanties zo lang verlengen als nodig was om zoveel uren en tolgelden te compenseren. Maar wat was het reisorakel?
In de jaren 90 Het internet was een revolutie die nog langzaam aan het ontwaken was tot zijn opkomst in de jaren 2000, en de beste bondgenoten waren de kaarten en atlassen die we veranderden in ons venster op de wereld.
wie herinnert het zich niet de Michelingids dat, voor 1.250 peseta's, ons deed dromen van de mogelijkheid om naar Burgos, Marseille en zelfs naar de sterren te reizen? Zijn als we niet via een reisbureau reisden , dat het zelf organiseren van het uitje voor velen een beetje hippie klonk.
REIZEN ZONDER ALGORITHMEN
Autoreizen in de jaren 90 draaiden om een kaart en muziek. In die tijd was er geen Spotify-algoritme dat Bad Bunny koppelde aan Rosalía en de missie was om door het dashboardkastje en de samensmelting van stijlen te snuffelen : Vanuit de ziel van Aretha Franklin konden we verder naar Paloma San Basilio en Bob Marley, van Bruce Springteen naar Los del Río.
Als je de opstandige en bevoorrechte zoon was, zou je zelfs... heb de Walkman of de Discman en luister naar Primal Scream of de Spice Girls zonder iemand te storen.
'Alleen thuis 2'.
Soundtracks van een reis die we beleefden met de ramen naar beneden en de focus meer op weergaven dan op een scherm . Met onze ogen hebben we elke palmboom, elke sloot, elke geit ontleed.
Onderweg een bron vinden was een schat, de schema's waren niet zo gemarkeerd en het invoeren van een telefooncel zonder eruit te zien als een ex-vluchteling was het gebruikelijk om de familie te bellen.
De man in een bank bij de ingang van de stad die ons kon vertellen waar uw pensioen was of die van de buren kon aanbevelen. De buffet het was iets te exotisch en WIFI, een spruit die nog moet komen. We bespaarden tijd door nieuwe hoekjes te zien in plaats van fotoshoots te doen voor deuren vol bloemen.
Omdat de foto's ach de foto's.
De muzikant Álvaro Naive in 1994.
HET LEVEN IS EEN REEL
Het verschil tussen de reizen van de jaren 90 en vandaag (of nou ja, die van 2019) kon worden verklaard aan de hand van foto's. houdt van, valentiefilter, instagrambaar; dat alles zou als walvistaal hebben geklonken en de foto's waren alleen afhankelijk van serendipiteiten.
Voor verwijzingen, we hadden ansichtkaarten die nieuwe plaatsen onthulden en waarop we konden schrijven onze collega's hoe ze het zomernotitieboekje bijhielden.
Toen hadden we de camera's. Die gadgets waar je niet terug kon gaan of foto's niet kon verwijderen als je vertrok met je ogen dicht omdat de haspel eindig was en gedoseerd moest worden. Niet vierkant? Met teveel zon? De Eiffeltoren kwam naar buiten, wat het belangrijkste was. Maak een foto van een cachopo of a fondue? Ze zouden je hebben geslagen met een colleja.
Parijs in de jaren 90.
Foto's maken en zeggen "stuur ze naar mij op WhatsApp om filters te testen" was niet haalbaar, en de magie van wachten op het resultaat van de foto's was typisch voor een kind na het ontwaken op 25 december.
We ontwikkelden de foto's op de terugweg en ontmoetten elkaar in de woonkamer om er commentaar op te geven, kader ze in fotoalbums die we vandaag met nostalgie bekijken. Zelfs voor geef de souvenirs aan onze familie en vrienden : een sleutelhanger, een magneet voor aan de koelkast of, doodsangst, die t-shirts met 'Je ooms die naar La Toja zijn geweest en je hebben onthouden', een van die dingen die we echt niet missen uit die tijd.
Reizen in de jaren 90 had iets van onschuld en opwinding. de dageraad van een globalisering die ons prachtige hulpmiddelen heeft opgeleverd, maar ook om alles homogener te maken , zonder zoveel ruimte voor contrasten, om ons te verrassen.
De grote paradox die de auteur Alan Watts noemt in zijn boek Wat is de tao: “Alle plaatsen die door vliegreizen met elkaar verbonden zijn, hebben de neiging om uniform te worden. Hoe sneller we van Los Angeles naar Hawaï gaan, hoe meer Hawaï op Los Angeles lijkt."