Plaza de Oriente kledd i høst
** Madrid ** har oppfunnet dette livet med schizofreni og trafikkork etter hver soloppgang men også falle av en skjønnhet som nesten er en fornærmelse, av så mye lyrikk.
Madrileneren ser det ikke (er det mulig å stoppe for å se på noe?), men fargen på skyene er fylt med brune, indigo og lilla pigmenter i en kromatisk symfoni som gjør motstand, vakker og arkitektonisk, uforanderlig i møte med vårt tull: det er at de er det.
Disse høstdagene er den "elvemenuetten av biler, et veiskille mellom salong og et halvt århundre, med kubistiske statuer på himmelen" av Terskel, men også **boletusen til Juanjo López Bedmar og Tom Collins fra Mario Villalón i Angelita. **
Squab med timianjuice, sitron og løk svampekake, fra Zalacaín
Armbrøst og dronningen, Kan to gater si mer enn én by? Nabolagets grønnsakshandlere, **lampene til Matador Club** av Alberto Anaut og Pochas-gryterett på Asturianos –Hvem var idioten som sa at mindre er mer? More is more, spesielt i Madrid.
For denne høsten (som hver høst) Det er skjetid, bitre cocktailer og tørre blader, Det er på tide å glemme sommerens umulige drømmer – nei, du vil ikke forlate alt for å sette opp en chiringo i Zahara de los Atunes – og overgi seg til sosiale sammenkomster, den trekvart lange frakken og angrer.
Å leve er også å lide av det som har blitt levd, for hvis ikke vil de fortelle meg det hva skal vi snakke om foran Jurucha-baren, av våre politikere? Kom nå.
Artisjokker fra La Tasquita de Enfrente
Sherrymenyen fra Corral de la Morería, Horchers hjorteragout på lindukene (må være alder, eller kanskje denne melankolske høsten: men hvilken voksende latskap moderne restauranter uten duk) og vermilion fløyel i nesten hvilken som helst korridor i Teatro Real.
Jakten, jakten! Rådyr, rapphøns i pepitoria og trost med snegler. Woodcocks, duer eller duer. Iñaki Camba i Arce, Iván Saez i Desencaja, Carlos Torres og Elisa Rodríguez i La Buena Vida eller César Martín i Lakasa.
Pantryet til Sierra de Madrid i oktober er gastronomens harem; kanskje det er feilen til sopp , av det fantastiske svart trøffel og fra den umulige lukten av våt jord, tror jeg den heter petrichor.
Innmat og innmat, haute cuisine og low cuisine, det nye og det gamle håndhilsen til lyden av en tredjedel i nesten hvilken som helst gate i Forumet.
Det er allerede høst i Madrid og det er umulig å ikke tenke at noen ganger, bare noen ganger, verden er godt designet.
Potet med trøffel, fra La Tasquita de Enfrente