Utsiden av The Bunker
De sier det berlin det blir vidstrakt med godt vær. Men når våren svinner til, trengs en alternativ plan. Natten er byens evige tilfluktssted fra dårlig vær. Techno beskytter. Også bunkerne.
Han hadde vært hos en av dem. bunkeren , med store bokstaver, ble bygget av nazistene som et bombeskjul. Marker en fiendtlig masse i distriktet mitte.
Etter krigen fungerte det som lager, nattklubb, fram til Christian Boros kjøpte den og installerte den der Samlingen hans . De er alle: Ai Weiwei, Wolfgang Tillmans, Olafur Eliasson, Thomas Ruff.
Det er ingen skilt på rommene. Verkene er ikke identifisert og det forvirrer publikum. Den nakne, lufttette betongen holder på spor av maling og graffiti. I Berlin er overlapping normen.
Verk av Katja Novitskova som er en del av Boros-samlingen
Men bunkeren til Boros er ikke den eneste i byen. Det er en annen i en kanal, nær Kreuzberg, i det som var Vest-Berlin. Der reiser ikke betongen seg. Det er spredt ut i en viltvoksende bygning, toppet av ventilasjonssjakter.
I nazitiden beskyttet den telekommunikasjonsutstyr. I dag huser den en liten reist gåte. De feuerle samling han flagrer ikke, hvisker han.
Intervensjonen fra den engelske arkitekten John Pawson, geometrisk i sine hulrom, har den strippet betongveggene. Samlere har en svakhet for anonyme, isolerte rom, ugjennomtrengelig for lys, diaphanous.
En ung orientaler ønsker gruppen velkommen til avtalt tid, stopper medlemmene i mørket. Sounds Musikk for piano nr. 20 av John Cage. Når du kommer inn i det store rommet, har utseendet blitt gjort til halvmørket. lyspunkter lyser opp khmer skulpturer mellom søyler og søyler. Effekten er dramatisk.
Den unge orientaleren forblir taus, svarer på spørsmål, rydder opp i tvil, daterer stykkene, fra Sørøst-Asia, mellom 700- og 1200-tallet. I midten er en speilboks lukket der røkelsesseremonien feires . Virker av Anish Kapoor de reflekterer, de reagerer fra veggene på steinens sensualitet.
Kunstverk av Avery Singer som er en del av Boros-samlingen
Første etasje er dedikert til kinesiske møbler. Volumet av de lakkerte stykkene, skapt for banen, kommer frem i isolerte punkter mellom Arakis bilder . En himmelseng, en trone med marmorplater som etterligner et landskap, og Vel XII av Cristina Iglesias: en bronsefjær som åpner seg i bakken.
Etter bunkeren gjensto natten. Solen vekslet med vindkast og regn. en venn foreslo KitKat, et av templene til Berlin-fetisjen. Jeg kjente en intim av eieren. Vi ville unngå køen.
I Berlin improviserer man ikke. Natten er rituell. Hvert sted krever et antrekk, en holdning. Det forutsettes at det er nødvendig med kø i en time, at dørvakten kan avvise deg etter å ha ventet dersom du ikke overholder den esoteriske koden som styrer tilgangen.
Kanskje av denne grunn i det store tilgangsområdet til KitKat dominerer en innesluttet forventning. Kåpene faller, klærne er levert. Rester av lær, nakenhet, drag eller noen form for transformasjon. Jeg hadde på meg en rød silkekimono. Bare en kimono, insisterte vennen min. Ingen ser, ingen observerer. Den første regelen er aksept.
Rommene følger hverandre, et stort svømmebasseng og passasjer til mindre utsatte områder. Bisarriteten dominerer i teknokjernen. Musikk er et stoff i seg selv. Publikum pulser og blir flytende. Det er en plattform som en balkong der dekadensen definerer dens form, dens bevegelser.
Det er fortsatt mellomkrigstidens Berlin, tenkte jeg. Dette er overtredelsen som ble gjort til en vane som gjorde wieneren Stephan Zweig og den spanske journalisten Chaves Nogales urolig.
Vi dro derfra i løpet av dagen. Vi kler oss. Vi tok en taxi. Vi sov. Himmelen var fortsatt overskyet. Vi spiste noen pølser med en Maibock, ølet som først fermenteres i mai. Vi tok S-Bahn til Treptower Park. Vi går.
Parken var skog. En skog som buktet seg til den nådde en port. Inne var Monument til sovjeterne som falt i andre verdenskrig. Det var en bue bygget av den røde marmoren til Hitlers kanselli, en stor gravhaug med en monumental bronsestatue av en soldat med en jente i armene, hvite steinsarkofager med relieffer som viser kvinner med kalasjnikover.
Mens jeg så på dem, la vennen min seg ned på graven. Jeg tenkte at noen ganger er byens eufori født av arrene deres.
Monument til sovjeterne som falt i andre verdenskrig