Mauritshuis
I Haag det snør knapt, men frost herder bakken. Jeg forlot sykkelen og gikk. Luen, hanskene, skjerfet og kåpen skjulte meg ikke for kulden. Byen forble stille, nesten stum, under en åpen himmel.
De nakne trærne i alléen, upretensiøsiteten til det kongelige palasset, kanalene, bilene med diplomatiske skilter, murbygningene og den gotiske tomheten i **Grote Kerk** foreslo en lekebane.
Interiøret i Noordeinde-palasset
Jeg havnet på dammen som strekker seg foran **Binnenhof**. Den frosne overflaten støttet parlamentsbygningene som i "Utsikt over Delft" av Vermeer . Analogien fikk meg til å smile.
Helt til venstre i komplekset sto den barokke firkanten av Mauritshuis , museet hvor panoramaet over nabobyen er bevart. Forholdet mellom container og innhold aktiverte min estetiske gambling. Dagene mine følger hverandre i lenker generert av hukommelsen. Resten er alibi.
Vermeers "Utsikt over Delft"
Mitt alibi i Haag var Eugenia , en dekoratør, som var på utkikk etter Delft-fliser til en lunefull kundes bad. delft : fliser av, utsikt over og utsikt som jeg husket i synet av . Da jeg kom inn på museet, tenkte jeg at samløpet var for stort. Jeg var lei av Vermeers maleri før jeg så det.
Jeg bestemte meg for å vandre mellom Paulus Potters kuer, Fabritius sin gullfink og Rembrandts anatomitime. Damaskus vegger og tre skapte en varm atmosfære, fremmed for byen.
jeg lurte på årsaken til overvekten av blekgrønn da jeg fant henne Jeg var ikke ute etter det fordi jeg alltid har flyktet fra klisjeer. På museer har jeg en tendens til å unngå det berømte stykket, det som går igjen i media frem til avlysningen, det som spiller i filmer med et overskuddsbudsjett. Men der var det som når du på en fest støter på noen du ikke ville se.
Og han så på meg.
Perlens jente
Det er verk som avslører deg, og jeg ville ikke at det skulle skje med meg med _ Perlens jente _. Å overgi seg til Vermeers lerret var som å falle foran Mona Lisa : en banalitet; så, ved å bruke min standardløsning, rømte.
Med min andre varme Duvel i Zwarte Ruiter Jeg skrev til Eugenia. Tettheten av ølet, den lette jazzen, ekkoene av brennevin på brettene, og Thonet-stolene de komprimerte en nordisk varme. Tror meg selv trygg fra meg selv , jeg trodde at min estetisk-emosjonell drift Det hadde vært like absurd som det var bekymringsfullt. De Julepisode med Stella fortsatt vekket en bitter smak. Min drift mot det urealiserbare vokste.
Stella var en modell som jeg hadde sett hundrevis av ganger i media. Hans røde hår og en blekhet av prerafaelitt luft Han fikk meg til å stoppe om og om igjen på bildene hans. Jeg sporet opp navnet hans gjennom en venn jeg hadde jobbet for, og tilfeldigvis møtte vi hverandre en dag på et arrangement.
Mine verbale piruetter ble møtt med likegyldighet. Det var ingen kontakt. Det hadde gått et år da spredningen min førte meg til jul knusk , og der dukket hun opp, på skjermen. Bildet hans var delvis og forvirret, men gjenkjennelig . Han svarte og vi bodde samme ettermiddag hjemme hos meg. Jeg kjøpte to flasker champagne, valgte en bossa nova-spilleliste på Spotify og justerte belysningen.
Det var en time forsinket, men det kom. Jeg hadde på meg svart . Håret hans, tilpasset i mitt minne til det grafiske bildet, virket i brann. Han var begeistret for en etruskisk sarkofag og satte seg på en sofa overfor meg. Han drakk tre, fire glass og snakket som om vi kjente hverandre.
Med et smil hånet han mitt sinne da han stoppet meg; Jeg hadde sluttet å følge henne på sosiale medier. Det var sant, selv om jeg benektet det, og den spenningen førte til en leende og uviktig sex . Han kom ikke til slutten, men jeg trodde han hadde det gøy. Jeg åpnet den andre flasken champagne og vi sluttet ikke å snakke før han sa farvel.
Da han dro tenkte jeg at ja, det allerede, det Jeg hadde brutt barrieren som skilte meg fra bildet ; men ikke . Dagene som fulgte ga meldingene mine kortfattede svar, bevisst utsatt, unnvikende. Jeg følte meg sårbar, avslørt, forvirret av en idé hvis sannhet jeg begynte å tvile på. Kanskje hans tilfredshet ikke hadde vært ekte; kanskje det bare hadde vært gjenstand for et spill så spredt som mitt. Var Stella todimensjonal? Var det perlemorskjedet mitt?
One-night stands er trinn i et museumsrom. Du stopper foran verket, nyter det, merker en kobling og går videre. Etter noen dager kan en detalj vedvare, men sammensetningen er vansiret. Et skjermbilde erstatter gesten som smilte foran leppene dine . Med Stella var det ikke nødvendig fordi han hadde fulgt henne på nettverk igjen. På Instagram-bildene dine Jeg så noen fjern, ugjenkjennelig, fremmed; en simulacrum av hvem som okkuperte sengen min i noen timer.
Med den tredje Duvel skjedde det . Den perleskimrende jenta fortrengte Stella. Jeg prøvde, men husket ikke ansiktet hennes. De redde øynene, turbanen og de splittede leppene til Vermeer-jenta tok over hukommelsen min. Jeg kunne ha vendt meg til det virtuelle jeget hans, men det gjorde jeg ikke. det var bedre på denne måten . Mobiltelefonen ringte. Det var Eugenie. Han hadde bedt om gummistøvler på hotellet. Vi kunne ta en spasertur gjennom sanddynene på stranden Scheveningen og spise på en indonesisk. Dagen var klar. Han ville hente meg om noen minutter.
Scheveningen strand