A Plaza de Oriente vestida de outono
** Madrid ** inventou esta vida de esquizofrenia e engarrafamentos após cada nascer do sol mas também o cair de uma beleza que é quase um insulto, de tanto lirismo.
O madrileno não o vê (é possível parar para olhar alguma coisa?) mas a cor das nuvens enche-se de pigmentos castanho, índigo e malva numa sinfonia cromática que resiste, bela e arquitetônica, imutável diante do nosso absurdo: é que são.
Estes dias de outono são aquele “rio minueto de automóveis, encruzilhada de saloon e meio século, com estátuas cubistas no céu” por Limite, mas também **o boleto de Juanjo López Bedmar e o Tom Collins de Mario Villalón em Angelita. **
Pombo com sumo de tomilho, pão de ló de limão e cebola, de Zalacaín
Besta e a Rainha, Duas ruas podem dizer mais de uma cidade? As mercearias do bairro, **as lâmpadas do Clube Matador** de Alberto Anaut e Cozido de Pochas nos Asturianos –Quem foi o idiota que disse que menos é mais? Mais é mais, especialmente em Madrid.
Porque este outono (como todo outono) É hora da colher, coquetéis amargos e folhas secas, É hora de esquecer os sonhos impossíveis de verão –não, você não vai deixar tudo para montar um chiringo em Zahara de los Atunes– e abandonando-se a reuniões sociais, o casaco de três quartos e arrependimentos.
Viver também é sofrer pelo que foi vivido porque senão me dirão sobre o que falaríamos em frente ao bar do Jurucha, dos nossos políticos? Venha ja.
Alcachofras de La Tasquita de Enfrente
O menu de xerez de Corral de la Morería, ragu de veado de Horcher em seus panos de linho (deve ser a idade, ou talvez este outono melancólico: mas que preguiça crescente restaurantes modernos sem toalha de mesa) e o veludo vermelho de quase qualquer corredor do Teatro Real.
A caça, a caça! Corças, perdizes em pepitoria e tordos com caracóis. Woodcocks, pombos ou pombos. Iñaki Camba em Arce, Iván Saez em Desencaja, Carlos Torres e Elisa Rodríguez em La Buena Vida ou César Martín em Lakasa.
A despensa da Sierra de Madrid em qualquer outubro é o harém do gastrônomo; talvez seja culpa do cogumelos , do maravilhoso Trufa preta e desse cheiro impossível de terra molhada, acho que se chama petrichor.
Tripas e miudezas, alta gastronomia e baixa gastronomia, o novo e o velho apertando as mãos ao som de outro terço em quase todas as ruas do Fórum.
Já é outono em Madrid e é impossível não pensar que às vezes, apenas às vezes, o mundo está bem desenhado.
Batata com trufa, de La Tasquita de Enfrente