Ou como deixar tudo para navegar
Para muitos, poucas coisas são tão emocionantes quanto a ideia de viajar e até mesmo sonhar com isso já é emocionante. A literatura está cheia de histórias de viagens, sonhos e suas coincidências. Leste Diário de bordo será a história da conexão entre meu anseio íntimo e o que quer que o poderoso oceano agrade me propicie amorosamente ou cruelmente.
Meu sonho original de viajar ao redor do mundo em um veleiro aconteceu em 12 anos , após a leitura Pomba , a história de um jovem adolescente californiano que partiu para o Pacífico e voltou vários anos depois. Depois dessa leitura forjou-se a minha obsessão: dar a volta ao mundo velejando . Como sonho não foi o mais original.Quem nunca sonhou em explorar os limites, descobrir novos mundos, aventurar-se no desconhecido? A viagem como transferência de estados, de onde estou para onde eu quero estar . Aos vinte anos, com uma Argentina em convulsão, senti a hora certa de partir, mas totalmente sem meios, minha viagem iniciática me levaria por terra para viajar por quase três anos, primeiro o país de onde sou, depois o continente americano, para acabam desembarcando na Europa. Mas o mar ainda era inatingível, o verdadeiro sonho adiado.
Clinamen
Dos meus anos de juventude aos meus cinquenta anos, a vida passou por mim. Intenso, emocionante, terno também, mas muitas vezes cinza, decepcionante, monótono . A hora de empreender a grande aventura estava sendo adiada por mil razões, por mil desculpas Pela vida. Mas talvez tenha sido a melhor coisa que já me aconteceu. Espero. Um dos perigos da viagem é trazer as coisas à tona na hora errada, antes que você tenha a chance de construir a receptividade e a oportunidade necessárias e apropriadas. Dediquei meu tempo para poder iniciar a jornada no exato momento em que deveria acontecer.
A literatura abunda no Clinamen . Ao embarcar nesta viagem, e para além do que era necessário para poder atravessar o Atlântico nas previsíveis três, quatro semanas, dediquei bastante tempo a decidir a companhia literária. Diga-me que livros você lê e eu lhe direi quem você é. Se você os levar em cima de um veleiro de 11 metros navegando sozinho, os livros deixam de ser um mero hobby para se tornarem objetos essenciais, como a bomba d'água, o mastro ou o GPS.
Às vezes somos inundados com conselhos sobre onde viajar, como fazer, as melhores opções, procuramos ofertas. O pequeno marinheiro solitário pode competir e ter esperança neste terreno. É uma jornada épica, de sobrevivência, de introspecção . É uma viagem mais para dentro do que para fora. Você não vai em busca da beleza, embora saiba que a cada momento a encontrará. Você não está procurando o pitoresco. Nada é mais estranho ao homem do que o deserto, o oceano ou o gelo . Aí não somos nada. E é esse nada, essa sensação de pequenez, que fascina aqueles de nós que se aventuram a cruzar meridianos e paralelos inumanos.
Este Logbook será um tour pessoal , e, se me permitem ousadia, um olhar filosófico, mas peculiar, sobre o motivo da viagem. Uma mistura de pensamento, referências, histórias próprias e alheias, junto com partes de informações meteorológicas e náuticas e algumas aventuras gastronômicas. Uma mistura de teoria e prática. De anedota e reflexão.
Uma viagem para fora e, sobretudo, para dentro
VIAJAR SOZINHO
O lar não é necessariamente o lugar onde melhor encontramos nosso verdadeiro eu. A vida cotidiana insiste que não podemos mudar, já que ela não; o doméstico nos mantém ligados à pessoa que somos na vida comum , mas essa pessoa pode não corresponder exatamente ao que somos em essência. A jornada ontológica é também a minha jornada.
Se nos sentimos atraídos por um aeroporto ou uma estação de comboios, se hoje me atrevo a atravessar o Atlântico sozinho a bordo de um veleiro de 11 metros, é talvez porque, apesar do perigo, do possível tédio, do desespero ou da solidão, sentimos implicitamente que esses lugares isolados nos oferecem um ambiente material para uma alternativa ao conforto egoísta de um mundo enraizado no ordinário.
Aos 12 anos, nem aos 20 eu sabia como seria minha vida, quantos filhos eu teria, ou quantas pessoas eu amaria, ou quantos caminhos eu percorreria. Eu sabia, porém, que um dia escreveria estas linhas . Que o faria em um porto, com pouca luz, as velas prontas, o mastro altivo e o casco seguro. Aos 12 anos, eu sabia que o menino que eu tinha esquecido de crescer tomaria o leme e zarparia como Pomba , Como a gaivota exploradora sem limite maior do que viagens infinitas.
Embarque, como Pomba...
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