Carta de amor à primavera: nascemos?
querida primavera Quanto tempo tem sido este inverno para mim, com sua estranheza permanente e seus rostos mascarados. Há um ano tivemos que testemunhar sua explosão das varandas ; uma primavera distante, como um trem sem passageiros e sem paradas. Veja, mas não toque. Cheire, mas não coma. amar mas não beijar.
Mas hoje, agora, neste momento, você me diz para me seguir. Você me diz: sinta. Você me diz: verde. Você me diz: trigo. Você me diz: jacintos e você me diz morangos. Você me diz: as papoulas eles estão crescendo selvagens à beira da estrada. Você vai sentir falta deles? Porque as papoulas são a explosão delicada do momento e você está lá quando elas acontecem ou simplesmente as perdeu. Ninguém leva uma papoula para casa, eles não podem ser confinados.
Vai mesmo perder o espetáculo fugaz e exuberante das amendoeiras em flor? Tão efêmeras, tão corajosas e tão ousadas que brotam em fevereiro, arriscando a geada.
Aquelas amendoeiras com que o Califa de Córdoba cultivou o jardim de seu palácio para que sua concubina do norte não perdesse as neves, segundo a lenda de medina azahara.
É época de morango
Vai perder toda aquela beleza que nasce, tanto no dia 20 de março quanto no dia 15 de abril, quando a grama brota entre os paralelepípedos aproveitando uma rachadura, quando o cinza que vira prímula e o selvagem desafia o concreto?
querida primavera, como senti falta do seu sol quente da manhã, seus dias que se estendem pela noite . Sua nascido em todas as horas aqui e ali . Seu equinócio de bruxas e magia. Seus piqueniques à beira do rio, onde as crianças se contorcem como cabras e bebemos vermute com frouxidão adolescente na grama. Sem medo. Com risos, poesia e leveza , como se fôssemos protagonistas de um filme de Rohmer, onde tudo intelectual é também erótico, e tudo da pele também é palavra.
'Conte de printemps', de Eric Rohmer
Certa vez me apaixonei por um homem que me disse que não sabia nada de poesia, mas que lia Antonio Machado porque havia escrito poemas que pareciam eternos: “ A primavera chegou e ninguém sabe como tem sido ”. Machado escreveu isso e ficou conosco na linguagem comum, como um provérbio. Ele também escreveu: “ Converso com o homem que sempre me acompanha. Porque quem fala sozinho, espera falar com Deus um dia”. E é que aquele homem que eu amava não sabia de poesia mas era poesia . Por isso, muitas vezes caminhamos juntos pelos jardins da cidade, os do século XIX e os de cimento, também na primavera.
porque este também é o estação do passeio, de vagar sem rumo, pelas ruas, pelos prados ou à beira-mar . É hora de sair e comprar um lápis, como Virgínia Woolf , atravessando toda Londres; ou escolhendo flores para uma festa, como o senhora Dalloway em um dia claro de junho e descubra ao passar pela porta giratória daquele templo chamado amoreira : “espora, ervilhas-de-cheiro, ramos de lilases e cravos, rosas e flores-de-lis”. Porque a primavera também é literatura. E música. Primavera é Vivaldi e Mozart e Dubussy . E também Vetusta Morla, e Sufjan Stevens e The Smiths.
Senhora Dalloway
Amanhã você vai passear e durante a caminhada o imprevisível vai acontecer: vai chover, ou você vai ficar insuportavelmente quente e terá que amarrar o casaco na cintura . Porque a primavera também é um tempo de louco e louco sim O tempo de rajadas violentas e chuvas torrenciais; aparelho hoje e guarda-chuva amanhã; não confie, porque às vezes a primavera promete coisas que não pode cumprir.
Afinal, a primavera nunca é uma estação final, apenas uma partida. A origem de todas as origens . O início de todos aqueles ciclos que não precisam de nós. O precioso momento de renascer... um pouco. Nascemos?