Scrisoare de dragoste către primăvară: ne naștem?
dragă primăvară Cât de lungă a fost iarna asta pentru mine, cu ciudățenia ei permanentă și fețele ei mascate. Acum un an a trebuit să fim martori explozie de la balcoane ; un izvor îndepărtat, ca un tren fără călători și fără opriri. Vedeți, dar nu atingeți. Miros, dar nu mânca. dragoste dar nu sărut.
Dar astăzi, acum, în acest moment, îmi spui să mă urmăresc. Tu imi spui: simt. Tu imi spui: verde. Îmi spui: grâu. Îmi spui: zambile și îmi spui căpșuni. Spune-mi tu: macii cresc sălbatic pe marginea drumului. O să-ți fie dor de ei? Pentru că macii sunt izbucnirea delicată a momentului și ești acolo când se întâmplă sau pur și simplu i-ai ratat. Nimeni nu ia un mac acasă, nu poate fi închis.
Chiar ai de gând să ratezi spectacolul trecător și exuberant al florilor de migdal? Atât de efemere, atât de curajoase și atât de îndrăznețe, încât răsar în februarie, riscând gerul.
Acei migdali cu care cei Califul din Córdoba a cultivat grădina palatului său pentru ca concubina lui din nord să nu rateze zăpezile, conform legendei lui medina azahara.
Este sezonul căpșunilor
O să-ți fie dor de toată frumusețea aia care se naște, atât pe 20 martie, cât și pe 15 aprilie, când iarba încolțește între pavaj profitând de o crăpătură, când cenușiul care devine primul și sălbaticul sfidează betonul?
dragă primăvară, cât de dor mi-a fost soarele tău cald de dimineață, zilele tale care se întind noaptea . Ta născut la toate orele ici și colo . Echinocțiul tău de vrăjitoare și magie. Picnicurile tale pe malul râului, unde copiii se zvârcolesc ca caprele și bem vermut cu lejeritate adolescentă pe iarbă. Fara frica. Cu râs, poezie și lejeritate , de parcă am fi protagoniștii unui film Rohmer, unde totul intelectual este și erotic, și tot ce are pielea este și cuvânt.
„Conte de printemps”, de Eric Rohmer
M-am îndrăgostit odată de un bărbat care mi-a spus că nu știe nimic despre poezie, dar că citește Antonio Machado pentru că scrisese poezii care păreau eterne: „ A venit primăvara și nimeni nu știe cum a fost ”. Machado a scris asta și a rămas cu noi în limbajul comun, ca un proverb. El a mai scris: „ Vorbesc cu omul care merge mereu cu mine. Pentru că cine vorbește singur, speră să vorbească cu Dumnezeu într-o zi”. Și este că acel bărbat pe care l-am iubit nu știa despre poezie, dar era poezie . Așa că ne plimbăm des împreună prin grădinile orașului, cele de secol al XIX-lea și cele de ciment, tot primăvara.
pentru că acesta este și stația de plimbare, de rătăcire fără scop, prin străzi, pajiști sau malul mării . E timpul să ieși și să cumperi un creion, cum ar fi Virginia woolf , traversând toată Londra; sau alegerea florilor pentru o petrecere, cum ar fi doamna dalloway într-o zi strălucitoare de iunie și descoperă în timp ce treci prin ușa rotativă a acelui templu numit dud : „lakspur, mazăre dulce, buchete de liliac și garoafe, trandafiri și flori de lis”. Pentru că primăvara este și literatură. Și muzică. primăvara este Vivaldi și Mozart și Dubussy . Si deasemenea Vetusta Morla și Sufjan Stevens și The Smiths.
doamna Dalloway
Mâine vei rătăci și în timpul plimbării se va întâmpla imprevizibilul: va ploua, sau o să vă fie insuportabil de fierbinte și va trebui să vă legați jacheta în jurul taliei . Pentru că și primăvara este un timp de nebunie și nebunie da Epoca rafale violente și ploilor torenţiale; bretele azi si umbrela maine; nu ai încredere, pentru că uneori primăvara promite lucruri pe care nu le poate îndeplini.
La urma urmei, primăvara nu este niciodată un sezon final, ci doar o plecare. Originea tuturor originilor . Începutul tuturor acelor cicluri care nu au nevoie de noi. Momentul prețios al renașterii... puțin. Ne nastem?