Portugal, som tur är har vi åkt
De lät mig aldrig passera korsningen. Min lilla BH, och min lilla värld också, sladdade på full gas – underskatta aldrig en BH – innan den smala vägen trasslade in sig med en annan tvåvägsväg, precis där skylten meddelade avståndet till Portugal: 7 km . Jag brydde mig inte. Han visste mycket väl att utlänningen var ännu närmare; att om jag trampade med min SUV genom alla dessa genvägar som spränger stenrosor, stenek och chiviteros, nådde klippan blixtsnabbt . Och där väntade Portugal på mig, säg inte separerat, nära Spanien tack vare en försonlig och vild Duero/Douro.
Även om den episka bedriften hade varit att simma över floden, en otänkbar och omöjlig plan, var det lätta att sätta sig i bilen, korsa gränsen mot Trás-Os-Montes och lev oändligt känslan av att ställa tillbaka klockan en timme på bara fem minuters resa. Var försiktig, den där timmen som du slog kosmos gav det dig tid att göra en massa saker: stoppa i dig pastéis de nata när pastéis de nata fortfarande saknade fri cirkulation, säg obrigado till allt du ville få dig att passera (fatalt) för portugisiska , prova pernas de rã hemma hos de byborna, fråga alltid efter vellum posta med många cogumelos och köp väldigt vita lakan med oändliga bomullstrådar.
Men det var länge, länge sedan.
XXI århundradet . Första gången vi åkte till Porto kände vi en sådan längtan efter verkligheten att vi inte ens drömde om det. Efter en oändlig natt var nästa sak en dusch som smakade som ett spa i dekadent, och det är inte en underdrift, Pensão dos Aliados Det såg ut som en Ritz från utsidan och ja, det var vår Ritz. Efter att ha slukt en francesinha och druckit en galão –det där kolossala kaffet med mjölk som de bara i Portugal vet hur man stoppar i ett mormors glas–, sömnigt och snabbt, vill vi tänka att kl. band att skiljas åt , vi gick till Serralves Foundation för att ta selfies – åh nej, det fanns inga – som hoppade från warhol till warhol. Det var år 2000, gå om det gick, och det finns tidningsarkivet för att bekräfta det.
Vid den tiden var tvungen att bo i Coimbra , där det första jag lärde mig var att skräck betyder överraskning, utsökt det är konstigt när du hoppar det är för att du skämtar, om du lägger till sås så blir du trött på persilja och vassoure så jag sopade så så. Också ett talesätt som normalt gör dem oändligt roliga, " Från Spanien nem bom vento nem bom casamento ”, vilket gör det väldigt tydligt hur lite de litar på oss om vindarna blåser från öster eller ett iberiskt bröllop är på väg.
Av dessa dagar kommer jag alltid att minnas de modiga baden i Figueira da Foz i början av våren, skålar med grön buljong , kasta på allt piri-piri, den fadoserenader Intill Var gammal , vägresor genom Serra da Estrela , de gigantiska frukostarna med torridas när skålarna inte blev feta för att vi var unga, Resan till världens början Oliveira , att duplicera oss själva med Saramago , vill skriva som Antunes Wolf , de tidiga morgnarna dansar detta, snubblarna tillbaka klamrar sig fast vid en valp-quente.
Och det var dags att bo i Coimbra...
Så att åka till Portugal var inte kul. Eller ännu värre, vi tyckte att vi var väldigt coola, vi var så smarta och låtsades att Portugal inte hade affischer att visa upp på väggen. Han saknade en Truffaut, en Fellini, en Berlanga också . En Bardot, en Vitti eller kom igen, en Montiel. En Gainsbourg, en Mina eller okej, Marisol. Kanske berodde det på att medan Frankrike surfade i det kaxiga föraktet av det nouvelle vague, klarade Italien av frågan mellan maggiorat och neorealism och Spanien gjorde vad de kunde, Portugal kämpade för att rädda sig från Europas längsta diktatur på 1900-talet. , vilket inte var lätt. Ja, alltid med Amalia Rodrigues i upphämtningen , att Amália var en stor konstnär och ingen hade henne. Men inte ens med sin rainha skryter portugiserna av mer, Atlantic dem och ångerfull fanfar. Åh den friska . De saknar inte heller ett visst brittiskt slem som – antar man – kommer från den 13 juni 1373, dagen då en allians som fortfarande gäller och den äldsta i världen undertecknades, anglo-portugisiska fördraget . Sammantaget har våra grannar idag lyckats byta affischen till kaklet, till och med flamencon för tuppen, och medan resten av världen blir förälskad suckar vi, med en viss avund och relativ dissimulering, oupphörligt: “Lyckligtvis har vi Portugal kvar”.
Godhet.
Under de följande åren följde besöken på varandra av vilken anledning som helst, med vilken ursäkt som helst. Det var så vi badar i kilometerlånga stränder, oändliga , som började i Comporta när ingenting började i Comporta , bara för att bita myggorna när du gick Alcacer do Sal . Och jag berättade om det här och folk sa varför åka dit om det inte finns något där. Det var också som att vi återigen gick vilse i Alentejo-steppen och letade efter samma sak, ingenting, en skugga om något. och vi seglar vidare Alqueve , och vi kliver in på mattor Arraiolos , och pruta mellan seglen av Estremoz , och vi gränsar till Vicentina kusten som den unge utlänningen i sången Familia , dränkt i poesi, tills vågorna av Carrapateira De sköljde över oss med salt. Och redan i Algarve kom vi fram till Tavira men vi vände genast om, så att Spanien inte skulle dyka upp med klockan framåt för att säga att det var timmar.
Detalj av Marina Espírito Santo Saldanhas hus
och däremellan Lissabon såklart . Lissabon tusen gånger och alltid vid fel tidpunkt för att inte stöta på någon annan än Lissabon, en svår fråga nu när hela världen har blivit sugen på det. Fadokvällar genom Mourairas gränder, almoços överfyllda av sardiner på krogar som senare visade sig vara det hipster, resor till Cacilhas i jakten på skaldjur maraton, förmiddagar av Barks Fair och nätter av att stjäla minuter från solen som sitter bredvid person att berätta för honom att han skrev den vackraste resefrasen i litteraturen: Eftersom resenärer är resenärer. Vad vi ser är inte vad vi ser, senão eller vad vi är.
Jag glömmer inte den svala vinden av vinsch inte heller tusen vågor och sju kjolar av Nazaré , den Obidos choklad , sagohusen av Piodão , Colares viner, stadion av Grove of Moura i Braga , stekt bläckfisk på terrasserna av Setubal , de imponerande villorna i Peso da Régua . Och låt ingen komma ihåg att det finns Azorerna , låt oss inte alla gå, inte ens Madeiras djungelöar , vars vatten är det renaste och mest genomskinliga som Cousteau någonsin sett.
Hur som helst, i dessa osäkra dagar, så illa , där portugiserna ännu en gång har sträckt ut sin hand till oss för att hålla oss hårt, ett stort tack och ett leende slipper dig när du tänker på Carlos III: " Så länge Portugal inte är inkorporerat i Spaniens herravälde på grund av arvsrätten, är det lämpligt för politiken att försöka förena det genom vänskapens och släktskapets band.”.
Gjort.
Portugal, vill du gifta dig med oss?
Portugal, vill du gifta dig med oss?