Mauritshuis
I Haag det snöar knappt, men frost härdar marken. Jag övergav min cykel och gick. Mössan, handskarna, halsduken och kappan dolde mig inte för kylan. Staden förblev tyst, nästan stum, under en genomskinlig himmel.
Avenyns kala träd, det kungliga slottets anspråkslösa, kanalerna, bilarna med diplomatskyltar, tegelbyggnaderna och den gotiska tomheten i **Grote Kerk** föreslog en leksaksbana.
Interiör av Noordeinde Palace
Jag hamnade på dammen som sträcker sig framför **Binnenhof**. Den frusna ytan stödde riksdagsbyggnaderna som i "Utsikt över Delft" av Vermeer . Analogin fick mig att le.
Längst till vänster om komplexet stod den barocka fyrkanten av Mauritshuis , museet där panoramat av grannstaden finns bevarat. Relationen mellan behållare och innehåll aktiverade mitt estetiska spelande. Mina dagar följer varandra i länkar som genereras av minnet. Resten är alibi.
Vermeers "Utsikt över Delft"
Mitt alibi i Haag var Eugenia , en dekoratör, som letade efter Delft kakel för en nyckfull kunds badrum. delft : brickor av, syn på och syn som jag mindes i sikte av . När jag kom in på museet tyckte jag att sammanflödet var överdrivet. Jag hade tröttnat på Vermeers målning innan jag såg den.
Jag bestämde mig för att vandra mellan Paulus Potters kor, Fabritius guldfink och Rembrandts anatomilektion. Damaskus väggar och trä skapade en varm atmosfär, främmande för staden.
Jag undrade orsaken till övervikten av ljusgrönt när jag hittade henne Jag letade inte efter det för jag har alltid flytt från klichéer. På museer tenderar jag att undvika det berömda stycket, det som upprepas i media fram till avbokningen, det som medverkar i filmer med en överdriven budget. Men där var det som när man på en fest stöter på någon man inte ville se.
Och han tittade på mig.
Pärlans flicka
Det finns verk som avslöjar dig, och jag ville inte att det skulle hända mig med _ Pärlans flicka _. Att kapitulera för Vermeers duk var som att falla inför Mona Lisa : en banalitet; så, med min standardlösning, sprang iväg.
Med min andra varma Duvel i Svarta Ruiter Jag skrev till Eugenia. Ölens täthet, den lätta jazzen, ekon av sprit på brädorna, och Thonet-stolarna de komprimerade en nordisk värme. Jag tror att jag är säker från mig själv , jag trodde att min estetisk-emotionell drift Det hade varit lika absurt som det var oroande. De Julavsnitt med Stella väckte fortfarande en bitter smak. Min drift mot det orealiserbara växte.
Stella var en modell som jag sett hundratals gånger i media. Hans röda hår och en blekhet av prerafaelitisk luft Han fick mig att stanna om och om igen i sina fotografier. Jag spårade hans namn genom en vän jag hade jobbat för, och av en slump stötte vi på varandra en dag på ett event.
Mina verbala piruetter möttes av likgiltighet. Det fanns ingen kontakt. Ett år hade gått när min spridning vid jul ledde mig till Tinder , och där dök hon upp, på skärmen. Hans bild var partiell och förvirrad, men igenkännlig . Han svarade och vi stannade samma eftermiddag hemma hos mig. Jag köpte två flaskor champagne, valde en bossa nova-spellista på Spotify och justerade belysningen.
Det var en timme försenat, men det kom. Jag var klädd i svart . Hans hår, anpassat i mitt minne till den grafiska bilden, verkade brinna. Han var entusiastisk över en etruskisk sarkofag och satte sig i en soffa mitt emot mig. Han drack tre, fyra glas och talade som om vi kände varandra.
Med ett leende hånade han min ilska när han stoppade mig; Jag hade slutat följa henne på sociala medier. Det var sant, även om jag förnekade det, och den spänningen ledde till ett skrattande och obetydligt sex . Han kom inte till slutet, men jag trodde att han hade kul. Jag öppnade den andra flaskan champagne och vi slutade inte prata förrän han sa hejdå.
När han gick tänkte jag att ja, det redan, det Jag hade brutit barriären som skilde mig från bilden ; men inte . Dagarna som följde gav mina meddelanden kortfattade svar, medvetet uppskjutna, undvikande. Jag kände mig sårbar, utsatt, förvirrad av en idé vars sanning jag började tvivla på. Kanske hade hans tillfredsställelse inte varit verklig; kanske hade det bara varit föremål för ett lika spritt spel som mitt. Var Stella tvådimensionell? Var det mitt pärlemorhalsband?
One-night stands är steg i ett museumsrum. Du stannar framför arbetet, njuter av det, känner en länk och går vidare. Efter några dagar kan en detalj kvarstå, men kompositionen är vanställd. En skärmdump ersätter gesten som log framför dina läppar . Med Stella var det inte nödvändigt eftersom han hade följt henne på nätverk igen. I dina Instagram-bilder Jag såg någon avlägsen, oigenkännlig, främmande; en simulacrum av vem som ockuperade min säng i några timmar.
Med tredje Duvel hände det . Den pärlemorfärgade tjejen fördrev Stella. Jag försökte, men kom inte ihåg hennes ansikte. De rädda ögonen, turbanen och de åtskilda läpparna på Vermeer-flickan tog över mitt minne. Jag kunde ha vänt mig till hans virtuella jag, men det gjorde jag inte. det var bättre så här . Mobiltelefonen ringde. Det var Eugenie. Han hade bett om gummistövlar på hotellet. Vi kunde ta en promenad genom sanddynerna på stranden Scheveningen och äta på en indonesisk. Dagen var klar. Han skulle hämta mig om några minuter.
Scheveningen strand